Os Ases Perdidos

Paredes riscadas, escrito na estrada aberta

2012-01-22T13:20:00.000-08:00

Talvez demasiado cansado para escrever. Mas hoje é a última noite.

A máquina de lavar não para de trabalhar. A rapariga que aqui trabalha vai estendendo os lençois no corrimão do corredor, dá para o andar de baixo. A garrafa de água está fazia, as pernas demasiado moídas para ir buscar mais. Sozinho amanhã parto para outra cidade. Estadia final, contar dias, semanas, calças e camisolas: embrulha-las na mala quase vazia. Solidão de sala de convívio de um hostel vazio. Paredes vermelhas e amarelas, tem uma serpente pintada. Única companhia num domingo.

Quando se viaja está-se longe e perto de tudo. Acredito cada vez mais, que aqueles que não viajam, acabam por não conhecer o mundo. Pensam que sim. Mas na verdade não. Sinto principalmente, que não se sabe nada de viajar... até se ter viajado sozinho por um certo período de tempo. Acordar numa terra distante, em que não conhecemos ninguém. Acordar e termos mais 5 pessoas no mesmo quarto. Uma vez na vida temos que nos encontrar numa situação que nos coloque tão longe, tão sozinhos que saibamos que em nada mais podemos confiar. Não amigos. Não família. Nada... a derradeira etapa de crescimento, a caminhada sagrada. Quem nunca viveu sozinho: não se conhece.

Quando estamos por nossa conta, tudo ganha mais significado e curiosamente: mais arriscamos; mais alto voamos.

Um amigo meu disse que apenas três coisas poderão ensinar a um homem tudo aquilo que ele precisa de saber na vida: viver sozinho; viajar; & encontrar uma mulher verdadeira. Nada traz mais um homem à sua condição mais primitiva do que essas três experiências. Nada o poderá ensinar mais.

Aqui caiem os preconceitos, cai a visão que nos impõe do mundo. Perigo! Com certeza que não conhecem muito do maravilhoso mundo em que vivemos. O simples conceito de partilhar um quarto com o número de dedos da palma da mão desafia tudo: contam-se histórias; partilham-se frustrações e medos; por vezes ouvimos o outro a chorar e no dia a seguir contam-se piadas, piadas que se conta apenas a amigos de anos. E somos desconhecidos, por vezes nem o nome sabemos um do outro, mas isso não importa...

Viver no vento! Nesse lugar mágico aprendes tudo aquilo que precisas. Sonhas em encontrar na estrada uma mulher de verdade, se já conheces-te uma, então esperas pelo dia de a voltar a encontrar, ou fragmentos dela nos kilometros percorridos.

A essência de um homem vem das experiências que este viveu, mais depressa confio num desconhecido com quem partilho a mesa do que em alguém que nunca viveu fora do seu ambiente. Todos os viajantes sabem daquilo que falo. E quando me perguntam se sou um turista, a resposta é sempre a mesma: "Não, não sou um turista. Os turistas esperam pelo dia para voltar a casa... eu não sei para onde vou!"

A confusão masculina em torno do desejo sexual

2012-01-08T11:54:00.000-08:00

(...) Aos homens para além de reprimir o seu lado sexual, também os torna menos masculinos, porque não é isso que a sociedade quer. No processo de crescimento os homens aprendem que não podem ser agressivos, mal-educados, inconvenientes, rudes e principalmente fazer algo que desagrade uma mulher. Aqui entra em jogo a parte em que somos homens criados por mulheres, sem nenhuma referência masculina na nossa vida que nos faça trazer ao de cima o nosso verdadeiro lado orgulhoso em ser quem é. Daqui vem a grande confusão que há entre os homens: o que é que as mulheres querem? O que é que devo de fazer para agradar a uma mulher? O que é que a sociedade espera de mim em todas as áreas da minha vida? Deixamos de saber quem somos, deixamos de ter a energia e força necessária para cravar a nossa espada no chão e reclamar o nosso território.

Mas cedo percebemos que algo de errado há na história que nos foi contada: somos simpáticos, atenciosos, respeitadores e românticos. Tudo aquilo que nos foi dito para ser, tudo aquilo que nos fizeram acreditar que é o que as mulheres querem. Mas existe uma diferença entre a teoria e a realidade: esta nossa maneira de ser não nos leva a lado nenhum, queremos namorar com determinada rapariga e somos colocados na “zona de amizade”, somos simpáticos nas nossas relações com todas as pessoas e algo dentro de nós começa a ganhar rancor à sociedade: o facto de não podermos desagradar as pessoas não nos deixa ser livres para fazermos aquilo que queremos!

Mas a maior repressão que a sociedade faz ao espírito do homem é a repressão do seu lado sexual. Expressar o seu desejo sexual por uma mulher é um sinal automático de falta de respeito. Deixamos de ser respeitadores e com certeza que as mulheres não gostam disso! E elas demonstram isso perfeitamente, até quando somos simpáticos elas demonstram desagrado. Mas o que não compreendemos é que as mulheres são criaturas sexuais que querem ser celebradas na sua beleza e sexualidade! Mas nunca ninguém nos disse isso, nunca ninguém nos disse que deveríamos de tornar as outras pessoas desconfortáveis, se isso fosse o resultado de falarmos a nossa verdade. Fomos ensinados a reprimir tudo aquilo que nos torna atraentes, ensinados em não saber quem somos e o que queremos.

É necessário fazer menos, tirar camadas sociais, simplificar e retomar às origens!

João Fernandes

~Sedução Genuína~

Portas fechadas

2011-05-26T13:56:00.000-07:00

Por momentos gritantes de amargura pensei que não estivesse a sonhar, felizmente estava... Continuavas a descansar a meu lado, de costas viradas e eu não te conseguia abraçar, moralmente sentia que não podia. Ali estava e apenas queria fumar um cigarro, para ver se acalmava o pesadelo de estar acordado. Abri a porta vidrada que dava para a varanda, sentei-me numa das duas velhas cadeiras de baloiço e acendi o cigarro. Como podia eu ter conseguido fazer-te o que fiz, como deixei que a minha vida fosse consumida como a cinza deste cigarro? Procurava a resposta com a cabeça mergulhada nas duas mãos, com a ponta do cigarro a queimar... pendente na minha boca. Sabia que a culpa não era minha, mas fui eu quem te deixou estar como estás. Tu mereces melhor... Sentia-me anedótico em todo o sofrimento que sentia, queria dormir, voltar a sonhar. O problema era o terror de voltar a acordar e ter que te enfrentar pela manhã, sorridente, bela como só tu o sabes ser e disposta a lavares-me de novo a alma na tua paixão. E é isso que me mata, o facto de deixares tanto em ti por mim... quando eu não o mereço, quando nem sequer sabes quem sou.

Sem saberes matas-me os dias, o ser, a alma... porque por muito que ame, não posso estar contigo, estar à tua beira, no mesmo espaço. Sinto a alma a ser arrancada da carne quando me beijas. Tenho que voltar para dentro e partir, longe, um sítio em que jamais me possas descobrir, uma torre de marfim incansável. Tu não o mereces, nem eu... nenhum de nós merecia, mas foi isto que escolhemos. Escolhemos como destino, como supremo fado nas mãos de um deus ex machina. Diz-me quem somos, porque eu desconheço, como serás realmente, sem mim... feliz como uma criança a viver a vida dos teus sonhos, sem mim... porque os meus sonhos não podem ser partilhados, é muito fácil desistir de tudo pelos sonhos. Não por aqueles que vemos durante o dia, mas por aqueles que vivemos quando dormimos, quando eu dormia ao teu lado e que belo que era sonhar, com tudo.

Deitava-me tarde, muito depois de ti, na mesma cama, não por não querer sentir o teu corpo, mas porque tinha medo dos meus sonhos, daquilo que via e chamava pela alma selvagem. Foi isso que me fez partir. Peguei numa pena, molhei-a em tinta negra e escrevi na parede:

"Talvez noutra vida... talvez noutro espaço, haja duas pessoas tal como nós, apaixonadas como nós que podem viver a vida como querem. Mas não aqui, não... não por ti, mas sim por mim. Porque eu mergulhei demasiado fundo no mar dos sonhos, porque estou viciado naquilo que crio... matas-me! Carinhosamente, mas é o que fazes. Sempre que me amas deixas em mim, tudo aquilo que és e eu não posso receber tudo isso, não posso pegar nos pedaços que me deixas e fazer de ti uma pessoa, que não sei quem é, pois sempre a conheci a viver por uma pessoa que a enganou... eu. Não com outras mulheres, não com outros pensamentos, mas com a vontade de partir, com a vontade de estar contigo apenas porque sabia o que me darias, darias-me... tu! A mulher que agora repousa, já não existe. Não pode existir, porque perdeu-se num homem que é incapaz de amar, de viver e apenas de sonhar. Perdi-te quando te conquistei. Devolvo-te agora a vida ao abandonar tudo aquilo que me dês-te. Ao deixar-te ser... livre! Pois daqui em diante eu morrerei, não me voltarás a ver, porque eu também deixo de existir...

Talvez numa outra vida, em que não fossemos fantasmas um do outro...."

Nesse momento tudo fez sentido, finalmente percebia... que eu não era Deus decidindo a vida de outra pessoa, eu era essa pessoa... no fim, tu nunca tinhas existido e estava a sonhar, sozinho, deitado na cama numa noite quente de final de Verão. Tudo nunca havias existido para além de mim, tudo isto era eu... fantasma de próprio da vida.

Tápies

2011-04-18T10:33:00.000-07:00

Há uma certa virtude em tudo o que você faz na vida... isto não sou eu escrevendo é claro, porque se fosse eu, eu não escrevia... eu declamava, recitava poemas dos grandes mestres... mas isso, não é mais verdade. Acordas para o dia quando este já vai tão alto, que parece estar a baixar, parece que vai cair na sonolência desse incrível limbo da gravidade. Vêm daí, vêm conhecer os grandes quando te enterras em páginas de 4 andares, sozinho não ouves muito mais para além do teu próprio coração e de páginas a serem viradas a cada momento, como se essa fosse a última página de um livro, só que nunca é, porque não pode ser. Quando for estamos perdidos, porque esse livro chama-se vida e essa é... o que quisermos que ela seja.

Milhares de pontos fraccionarios percorrem o céu, eu não deveria de estar aqui, mas essa é uma realidade que me é um pouco difícil discutir, porque me parece ser a realidade, senão o é... então vou-me ejectar do assento em que estou... vou voar como uma gaivota, livre sobre todos.

Tudo termina onde começa

2011-03-24T12:07:00.000-07:00

Sabe do que está a precisar? De parar, pare durante um momento. Não muito, apenas um pouco mais que um minuto e não mais que um minuto e meio. Está a sentir isso? É a vida a passar por si, é a mudança e você o único ser parado no meio de três biliões de humanos e não sei quantos quadriliões de organismos vivos. Deixe de respirar, uns dez segundos chegam para se sentir completamente estático na vida. Talvez fosse disso que estava a precisar... Está a precisar de parar de correr para todo o lado, não é por perder um autocarro ou aquela aula que o céu lhe vai cair em cima da cabeça. Está a precisar de começar a correr... para fazer aquilo que quer, mesmo que não tenha nada do que precise, comece a correr e sempre que possa agarre aquela saía à sua frente, pode ser a sua porta de escape. Quem sabe... mas, muito provavelmente não será. Andamos ao contrário, corremos para aquilo que sempre estará parado para nós, e estamos parados perante aquilo que nos foge...

A vida é fudida, principalmente quando não conseguimos expressar aquilo que pensamos, uma prisão assustadora. Pare de pensar, porque provavelmente nunca irá precisar daquilo em que está a pensar, na altura nao lhe irá ocorrer nada... deixe de pensar e inale uma grande quantidade de fumo. É, é isso mesmo... é uma autêntica merda, mas ao menos assim estará preparado para quando lhe pregarem uma rasteira e rasgar a pele sobre a sua carne. Não é bonito, mas poderia ser pior, não concorda?

Sim, foi uma espécie de metáfora para a vida, tenho pena de não ter arranjado nada melhor.

Esperem aí, vou só ali ao inferno tomar uma bica com o cabrão e já venho...

Inté

2011-03-22T12:50:00.000-07:00

Vou escrever muito simples. Como se estivesse a escrever pela primeira vez, frases simples de um só verbo, um sujeito e talvez um complemento predicativo de alguma coisa, que mais tarde me lembre,,,,, poucas virgulas. Ponto final quando necessário. Nenhum ponto de exclamação? E muito menos de interrogação! Não quero reticências.... e sinceramente não percebo o ponto e virgula; ora, ou é uma coisa ou é outra, já alguma vez firam uma: virgula de interrogação? Que aspecto teria uma coisa dessas, é melhor não imaginar...

Letargicamente vou-me arrastando, o quê? Letargicamente é uma palavra complicada?... vou-me arrastando, deslizando pelo mundo que é tão redondo que dá vontade de escorregar por ele abaixo e brincar aos berlindes com ele. Dá vontade de engarrafar o mundo, tal como se engarrafam barcos, que magicamente ficam dentro de uma garrafa... O mundo em versão garrafa. Haveria para todos os gostos, mundo com gás, mundo light para os saudáveis, mundo com corantes e mundo de marca branca. Tudo isso na prateleira de super-mercado mais próxima de si.

Como seria criar constelações e vias lácteas? Constelações deve de ser como jogar aquele jogo, que se faz na primária, ou então, em qualquer livro de entretém para crianças. Aquela coisa de ligar os pontos e ver que desenho vai sair de lá. Agora a via láctea? Nem me vou dar ao trabalho de responder como foi isso criado, parece demasiado evidente.

Estou cansado, vou voar, vou adormecer a conduzir... parece ser uma experiência engraçada, vamos lá ver no que resulta...

Divagações, machos e sexo

2011-03-15T12:23:00.000-07:00

Não gosto de adivinhas, muito menos do tom paternalista e sabichão que os mais velhos nos interrogam sobre a cor de um cavalo de um tipo com um metro e meio... Acho que quem faz adivinhas tem um complexo de inferioridade qualquer, não são pessoas muito inteligentes porque pessoas inteligentes não nos perguntam, com um olhar espertalhão de quem nos vai puxar o banco no momento em que nos vamos sentar. Quem é que no seu perfeito juízo, olha para nós e com voz baixinha, estilo segredo nos faz a perguntar mais ridícula da história? Qual é a coisa, qual é ela amarela e com bigodes?

Ora pois claro senhor Eugénio, é o gato do 3º esquerdo... como é que nunca me lembrei disso? Realmente que tolinho que sou, mas diga-me uma coisa sôr 'Génio, qual é a coisa, qual é ela que grita muito alto e você conhece?... Ora, não sabe?... Não mesmo? É a sua filha a masturbar-se com a fotografia do Papa à frente. Uma "santa" de uma rapariga.

Por falar em masturbação... todos nós a fazemos, certo? Então porque é que nunca falamos disso? Não seria vida infinitamente mais divertida se respondêssemos a uma daquelas perguntas, que até quem interroga não está interessado: "Então que fizeste ontem à noite?"; "Olha jantei com o pessoal do trabalho, fui para casa e vi um filme horrível... o pah juro aquilo era mesmo muito mau. E antes de ir dormir masturbei-me". "Fixe, fixe.... aaaah?"

E até as próprias raparigas, que falam com grande repugnância disso quando um gajo diz que bate uma de vez em quando e elas fazem aquela cara, do tipo: não percebo porque fazem isso, qual é a piada? Que acaba por terminar sempre, com um canto do lábio superior retorcido para cima. Claro, como se também não o fizessem... Aliás, para vermos ao ponto a que isto vai há certas miúdas que na sua loucura põem coisas muito estranhas lá dentro e claro a vossa mãe sabe do senhor azul de borracha que vocês têm na gaveta das tanguinhas. Sim, sabe... só não diz porque quem admite faze-lo é uma grande "desenvergonhada". O que na minha lógica, ser-se desenvergonhado é bom, visto que eu nunca conheci um tímido a chegar longe na vida...

Mas não seria muito mais divertido, se todos fossemos mais honestos com aquilo que fazemos? "Olha amiga, eu já venho... estou com uma grande vontade de me masturbar. 5 minutos e já volto". E no processo a amiga tomava o seu carioquinha de limão como se nada se tivesse passado.

Sim, eu sei, eu divago muito. Mas eu também sou apologista da honestidade nos limites... Claro que sou e todos os homens o são, só que não dizem... Qual seria o problema de um homem dizer a uma rapariga: "Olá, eu estava ali e reparei em ti e tenho que admitir que adoraria fazer sexo contigo na casa-de-banho deste shopping, que me dizes?" Nenhum! Mas provavelmente a señorita a seguir iria para o inferno o que seria muito desagradável. Aaah, também me esqueci de um facto que não me devia de esquecer, as mulheres não gostam de sexo, odeiam! A sério, é verdade... perguntem a uma das vossas amigas e vejam o que ela diz: "Gostas de fazer sexo?". Resposta provável: Qual é o animal, qual é ele que não entende o ser feminino, nem faz por o entender?

Memoria Conditor

2011-02-26T17:35:00.000-08:00

Descansamos o corpo, sob o céu negro de estrelas cadentes, sabendo que o dia de hoje não voltará a ser o mesmo. Jamais. Uno. Indivisível. Implacavelmente morto no espaço uniforme de 24 horas e não mais um minuto, e assim pousamos a cabeça na almofada. Tudo numa certeza de adormecimento breve, em torpor afflicta, sem saber onde se caminha, como e em que caminho nos levam os pés no vazio escuro da decadência do consciente.

Somos induzidos numa soma tranquilizante, bem ao jeito de Huxley. Perdidos no mundo tão surreal em que os desejos se sentem na flor da pele, nesse mesmo momento em que os pêlos dos braços se eriçam ao sentirem um beijo frio da partida do sonho. É-se levado, por Milton até ao seu Paraíso Perdido onde podemos ser tudo o que quisermos. Sem limitações, liberdade criativa e processual total. Mas tudo... tudo no escuro do ser, embrenhado na categoria de creator mundis, senhor de uma luta incrível do elemento do ser contra o negro desse mesmo senhor.

Coisas do tempo fugido

2011-02-25T14:57:00.000-08:00

Vou escrever sobre o que me apetecer:

Sabem sobre o que é que os escritores escrevem? Não, eles não escrevem sobre aquilo que lhes apetece, normalmente é sobre coisas aborrecidas, que nem a eles lhes interessa. Inventam histórias fantásticas, para um público que se faz de exigente, mas no fundo papa tudo aquilo que lhes dão à boca. Um escritor, é um pintor de caneta na mão que escreve sempre o mesmo de formas disfarçadas de nomes diferentes de personagens. Simples e eficaz. Ninguém repara, ninguém se queixa e no fim o escritor ainda recebe. Todos felizes.

Um escritor por norma é mais miserável do que a maioria das pessoas, mas é na sua miséria que se torna superior, mas isso só lhe doí mais. Normalmente, é mais pálido do que a maioria, porque não saí de casa. Os dentes amarelos do tabaco e com barriga a pousar nas pernas quando se senta para escrever. Alguns penteiam-se, outros não, a maioria já não tem cabelo. É dificil conhecer um escritor que queira saber de mais alguém para além de quem vê ao espelho quando se barbeia. Eu disse que são pálidos? São, porque não saem de casa e mesmo assim escrevem sobre a realidade à sua volta. Irónico e brilhante ao mesmo tempo.

Hoje escrevo isto, porque não me apetece escrever sobre mais nada, apetece-me gozar com o próprio facto de eu escrever. Contudo, já não escrevo grande coisa, talvez porque não passo tempo em caso, não sou pálido e tenho os dentes impecavelmente brancos...

Whatever... fuck the Queen and save the Virgins Mary's, not the Virgin Mary but all girl named Mary who are virgins...

Engano de mentira

2011-01-09T17:59:00.000-08:00

Ao olhar para os livros, percebo que estes não dão a verdade. Apenas são parte dela.

Colocamos questões à vida e esperamos por uma resposta, porque na essência somos incapazes de atingir a resposta. Apenas questionamos até possuirmos a verdade e no seu paradoxo sabemos que nunca a teremos. É uma tarefa de vida, para a qual nunca teremos conhecimentos total, porque somos feitos da mesma matéria orgânica que tudo o que é perecível.

Alguns de nós morrerão sem saber amar uma mulher, sem nunca ter lido um livro, sem nunca conhecerem quem são... outros irão amar um mulher e irão ter lido livros, mas jamais irão perguntar à vida pela verdade. A única detentora da verdade. Talvez a consigamos encontrar em locais remotos e afastados do mundo, escrevemos o nosso nome na pedra branca da cidadela e se essa for a sua vontade, quando lá voltarmos lá estará.

A verdade surge em momentos estranhos, irónicos por natureza e que nos fazem sorrir. Talvez a nossa morte anunciada seja a bênção que nos faz viver. Talvez um estranho numa viagem de autocarro seja a melhor amiga durante um dia, ou que um estranho a quem pedimos indicações nos olhe como um filho perdido. Se a verdade só pode ser a morte, então há momentos em que morremos e voltamos à vida só para sentir instantes de realidade.

Para perceber a vida é necessário colocar questões. Para perceber metáforas encobertas num texto é necessário perguntar o significado destas, só então compreendemos. Só então vivemos...

A conduzir coincidências paradas

2010-12-04T00:43:00.000-08:00

Está quieto e vai dormir, tens uma mulher bela à tua espera na cama. São 9 menos um quarto de um sábado e ainda não pregas-te olho desde o meio-dia da sexta-feira preguiçosa, vivida tranquilamente. Está bem, mas deixa-me só acabar este texto e depois vou dormir...

Diálogo interno, que se repete e me aborrece quando a tranquilidade se instala. Não interessa, não interessa mesmo serem 9 da manhã de um sábado e ainda estar acordado, porque hoje sigo as palavras de Byron, hoje não morro mais. Fumo mais um cigarro e mais uma golada na garrafa de whisky que já passa de meio, cria-se algo e mata-se as células nervosas do pensamento, porque esta é a ordem natural da existência. Tal como é o amor entre irmãos que afinal são amigos e entre amigos que afinal são irmãos. Escuta-se atentamente o nascer do sol, cheira-se os raios que incendeiam o céu negro, vê-se a ordem rotineira e matutina do vaivém espacial de passageiros em todas as direcções quanto possam ser transportados, quantas mais houvessem mais perdidos neste mundo tentariam encontrar o seu caminho numa valeta escondida que é esse transporte de alma atroz e penitêncioso quando só apetece é morrer de overdose: tão rápida e dorida como a vida.

Escrevo, porque o amo fazer, é a maior projecção mental dos pensamentos, uma trip de ácidos descarregados em simultâneo. É a última coisa que se poderia fazer, mas é o que faço, porque sinceramente há algo de superior aos esquesitismos apontados e consagrados. Esta é a linha de corte entre a igualdade podre e a verdade dormente. A barriga tem fome, o corpo tem fome, a mente tem fome... de pensamento, de prazer, de carne, de beleza, de conhecimento & de verdade. Cito Thoreau, London... e sou eu, e somos nós todos deste mundo.

Vivam bem!, enquanto eu vou fumar o tabaco dos imortais e já volto...

Incompleto

2010-11-07T14:44:00.001-08:00

Vidas...
O limbo permanente entre a decisão, porque no fundo é isso mesmo que a vida é, um conjunto de decisões que aprendemos a viver. Vivemos todos numa desgraça com muito de vitima, em que gostamos de acreditar que não detemos qualquer poder sobre o destino. Somos as peças de xadrez, as primeiras a caír, os peões que nunca decidem nada. Acordamos adormecidos, vivemos adormecidos, voltamos a adormecer adormecidos. Há sorrisos que se trocam, há outros que apenas visualizamos e que gostariamos de ter a coragem de os exprimir. Porque somos reprimidos, embora gostemos de pensar que somos livres. Ahh, grande Goethe, o verdadeiro erudito que afirmou que os maiores escravos são aqueles que acreditam que são livres. Livres? Como se essa palavra existisse de alguma forma no tempo, no espaço, na realidade...

Todos os dias são uma recriação fantástica da obra de Sam Mendes, todos os dias são uma beleza americana. Todos os dias as mulheres sentem-se reprimidas no casamento que vivem e querem ter um pouco de aventura, todos os dias o ponto alto dos homens é quando no banho se masturbam e de seguida respiram bem fundo para viverem mais um dia no inferno, todos os dias os adolescentes são apanhados numa rede à qual lhes escapa o controlo e vivem a boiar num mar demasiado agitado para eles. Todos os dias, todos os dias, todos os dias...

Prometemos fazer coisas novas, caímos na ilusão de que daqui a 2 anos é que vamos viajar, que daqui a 1 ano começamos a ter uma vida melhor. Promessas vãs, como o fumo de uma jarra de incenso que se balança no ar...

Donum Ira

2010-10-27T14:50:00.000-07:00

Há um determinado sentido de controlo quando nos encontramos fechados dentro da nossa cabeça, trancados nos nossos pensamentos, que deambulam pela mente como fumo de cigarro pelo ar numa noite fria de inícios de primavera. Hemmingway escreveu que um escritor não se senta à frente de uma máquina e escreve, um escritor pega numa caneta e sangra. Um pensador nem sequer produz algo, apenas sangra até ficar seco como um cadáver sentado na sua poltrona enquanto devora whisky e fuma cachimbo. Curiosamente há mais vida nisso, do que propriamente em andar tão inseguramente pela vida que se bate com a cabeça nas paredes e se continua a caminhar até um deles ceder primeiro.

Quando escrevo há sempre uma certa luxuria envolvida, algum objecto de fascínio e é fácil criar um, contudo não o considero suficiente, porque a minha escrita é um tanto sombria para se dar ao prazer de apenas ser rodeada por um objecto, por um único actor principal. A minha escrita é como uma mulher nua deitada em cima de uma cama de lençóis brancos, que lhe tocam levemente nas pernas, com os lábios carregados de um batôm vermelho e com o cabelo a esvoaçar pela entrada de ar de uma noite amena. É o olhar que penetra na alma como veneno, são os redondos seios que por si só são um facto de admiração, é todo o corpo que parece ter sido moldado perfeitamente como a magistratura principal do quadro, de fundo escuro e apenas um holofote sobre essa deusa. Estilo Caravagio. Negra e profundo, poderosa e acolhedor. É uma serpente que me deixa viciado no perfume do seu veneno.

Numa simples frase descrevo a minha escrita, o meu ser, o meu pensamento. Nos anos 60 Malcolm X disse que a raiva era uma dádiva. Tal como é a raiva é a dor, porque uma não coexiste sem a outra. A dor é uma dádiva. Pode-nos destruir, mas deixemos que ela cresça dentro de nós, canalizando-a e deixando-a crescer e verão que algo de verdadeiramente poderoso acontece. É um veneno, é uma mulher negra de lábios pintados de vermelho numa noite de sonhos...

P. Vo.1

2010-10-17T14:19:00.000-07:00

A profunda dor no peito que se sente
Sempre que nos sentimos sós,
Oh, que tormento, que desavença do espirito
Que não me deixa sonhar hoje

A solidão, que marca o tic tac do cúcu
O esvoaçar que nos indica
Q' a mais nobre das almas
Voará para sempre, e não regressará

Mas isto é viver
Chorar, rir, sentir, respirar e morrer
Não há que temer a solidão, pois...
Só lá os lobos que alimentamos nascem

A dor é um prazer

2010-10-09T11:09:00.000-07:00

A dor. O que é? Falando em termos científicos é uma reacção química do cérebro, mas honestamente desde quando é que alguém quer saber do cientifico? Dor & Prazer andam mutuamente de mãos dadas, como dois meninos homossexuais, sem os quais não poderíamos passar. Lógico, que quem ler isto vai dizer que odeia a dor, mas a verdade é que quando não a têm vão procura-la, eu sou o clássico exemplo disso mesmo. Nada, mas nada neste mundo me pode causar tamanha dor como aquela de que quando escrevo, e mesmo assim todos os dias pego numa caneta e num papel e escrevo. Cada vez que começo a escrever sou Miguel Ângelo a pintar a cúpula da capela sistina, quase um deus. Mas só aqueles que escrevem através da dor é que irão perceber o que eu digo, não há nada pior do que abrir a tampa de uma caneta, folhear o bloco até uma página em branco e não vir nada à cabeça. Nada. Vazio total e completo. Sentimo-nos estúpidos, tão estúpidos como os cães que cheiram o rabo uns aos outros, cada vez que tento escrever e não sou capaz de escrever cinco linhas com o mínimo de sentido sou um cão a cheirar o rabo a outro.

Há quem escreva por alegria, simplesmente não sou capaz... As mulheres são escritoras fantásticas comparadas a qualquer ser que tenha um apêndice proeminente no meio das pernas. É algo que não consigo perceber, mas escrevem com uma facilidade incrível, elas não precisam de todos os dias escrever alguma coisa e eu preciso, nem que seja um post-it no frigorífico a dizer "Mãe não venho jantar". Podem passar meses sem escrever, mas quando o fazem imprimem-lhe uma poetização e uma beleza, que para eu o conseguir tenho suar das palmas das mãos e tomar dois Xanax's para me acalmar, ou então só irei conseguir dormir daí a duas semanas.

Eu sei que escrevo bem, mas não é um dom, para quem me conhece basta olhar para o meu dedo médio da mão direita e vão perceber o porquê de eu ser um Miguel Ângelo a pintar o Vaticano de mulheres nuas enquanto escrevo.

Transit Gloria Mundi

2010-04-05T16:17:00.000-07:00

Não é muita, mas é alguma.

Vou tentar o impossível, transferir para texto com a mesma clareza com que penso. Julgo estar mais uma vez perante uma tarefa impossível, sempre...

Vive de acordo com os teus medos, não para que eles te parem, mas sim para que os consigas vencer e vive sempre a um passo mais próximo do precipício. Fala, sê o mais sociável que possas ser. Acredita quando te digo que a experiência mais gratificante que se pode ter é a de partilhar, não há nada com partilhar os nossos sentimentos com alguém, principalmente se é alguém que nos tem bastante significado. Contudo sê verdadeiro, diz sempre aquilo que pensas, mesmo que tal possa ofender os outros, é melhor isso do que não seres verdadeiro contigo próprio. Leva a honestidade até ao limite, é parte de ti, é o que tu és e acredita que é uma arma muito mais poderosa do que qualquer jogo de espelhos que possas usar.

O maior erro da minha vida? Foi o de ter levado quase 20 anos a vida demasiado a sério. Erra, sem medo, sem olhar para as consequências ou chorar aquilo que se perdeu no processo, aprende-se a errar, só assim conhecemos o verdadeiro caminho, porque apesar de ténue há uma grande diferença entre caminhar e apenas conhecer o caminho. Sê orgulhoso do que és, porque todo o direito do mundo te assiste. Não leves as pessoas demasiado a sério e não tomes as suas acções como agressões ao que és, porque nós nada somos e no fundo somos tudo. Sorri, porque é a arma mais sedutiva que podes ter, não há nada como sorrir apenas porque se está feliz. Falando em feliz... a felicidade não é algo exterior, é algo interior, algo que ao contrário do que as pessoas te dizem pode ser permanente, pois basta quereres. E quanto ao levar a vida demasiado a sério... considero que apenas os homens muito sábios ou os idiotas é que o fazem. E como eu sou um mero aprendiz da vida, e já deixei de ser idiota à muito tempo, aprendo a viver a vida porque é a coisa mais importante que tenho e também a única que tenho. "SIC TRANSIT GLORIA MUNDI", e assim se vai a glória do mundo... com um sorriso na cara, sempre!

Serenidade

2010-02-21T16:34:00.000-08:00

Ele seria capaz de morrer para voltar, voltar de novo à vida das pessoas ditas "normais", mas ele sabe que não pode. Gostava de morrer, sentir-se a ir e então ser mais um perdido entre a multidão, mas tanto eu que escrevo isto como ele sabemos que tal nunca irá acontecer, a existência dele está há muito perdida. Não lhe é possível viver e por conseguinte também não lhe é possível morrer. Por detrás do cabelo negro que lhe cobre a testa, prestes a tocar-lhe nos óculos está um homem, o mesmo que se esconde por baixo da camada de barba que lhe afeita a cara e dos olhos verdes, demasiado azuis para o tom de pele dele. Estendido, prostrado como um leão derrotado na relva, olha o céu negro da noite calma e tranquila, chega mais uma vez o cigarro à boca no meio de ligeiros vómitos provocados pelo álcool e pela tosse compulsiva que está intimamente ligada a ele. Ao menos se também a foice também pendesse pelo seu pescoço como aquelas estranhas convulsões de ar.

A cabeça não para, demasiado atormentada por fantasmas de vidas passadas. Rodopia. Gira. Encontra-se em divagações que talvez em tempo fizessem sentido, mas que hoje não são mais do que castelos de areia à beira mar, sujeitos ao que o mar lhe reserva. Se ao menos tivesse feito as coisas de forma diferente, se ao menos tivesse encontrado na essência dele a resposta que precisava. Perdido em jardins de minotauros, prestes a ser devorado pela besta carnifícina que todo quer. Tudo foi demasiado. Nisto o a brisa quente de uma noite de Verão acaricia-lhe o rosto, a pele estragada pelo tempo, áspera... Tenta levantar-se, crava as botas na terra, cambaleia, a visão diminui-lhe, as calças dirigem-lhe uma dança que este não consegue acompanhar, faz dele próprio uma corda, ata-a e dá-lhe um nó, a gravidade faz o resto. Mal abre os olhos, mas sente que tem a cabeça pousada em algo duro. Espreita sobre o seu próprio corpo e vê a pequena colina onde estava deitado. Arrasta-se até um banco de jardim, não se senta neste pedaço de ferro retorcido porque a pouca consciência que lhe resta apercebe-se que não o irá conseguir. Encosta-se a este, as pernas estendidas no chão, os braços que se abraçam sobre si mesmo. Tenta encontrar o seu casulo, rasteja para dentro do seu corpo, para o seu inconsciente, tem uma dor forte na cabeça. De facto uma linha rasgava-lhe a cabeça, ensanguentando os seus cabelos, esses mesmos que lhe tapavam os olhos, pingavam agora gotas vermelhas. Talvez o fim estivesse perto. Ouvia algo, um som metálico. Um clarão projectou-se sobre os seus olhos, deixava-o cego, talvez isto fosse mesmo o fim. O clarão, o som metálico e agora, agora... algo lhe tocava. Não, não era o sangue, mexia-se com demasiada delicadeza para ser parte dele, parte de um homem rastejador.

Tinha deixado de haver escuridão, tudo acima dele era claro, ouvia vozes, algo continuava a percorrer-lhe a cara. Era este o som dos anjos, afinal tinha conseguido, da maneira mais estúpida, da forma mais ridícula possível tinha vencido. Crescia nele algo que não sentia desde que se lembrava, antes da rua, das viagens sem regresso, do tempo em que não teria mais que 17 anos, do tempo em que perseguia raparigas, das mais belas que conhecia, antes do cabelo lhe tapar a testa, antes da barba lhe dar aspecto de... de... do que ele era um pedaço de lixo humano. Mas agora não, agora era livre, leve como uma pena, a serenidade que em tempos conhecia, a felicidade. Será possível? Sentia felicidade dentro dele? Sim, agora que batera todos os deuses, todos os protectores agora que se encolhia sobre si mesmo, agora que seria livr.... PUM! Que barulho foi este? O que aconteceu? A dor de cabeça estava de volta, mas mais fraca. Algo molhado á volta dele, mexeu os dedos e sentiu. Sentiu a relva molhada de uma noite sobre ele. Passou essa mesma mão pela cara e uma borboleta voou em direcção ao sol, esse sol que o estava agora a cegar com a claridade. Mas então... levantou a cabeça e viu o camião dos lixeiros a desaparecer nas ruas daquele parque público, o barulho metálico... Mais morto que vivo, aliás, nem uma coisa, nem outra. Um desgraçado. Caminhou até casa, abre o portão duas vezes maior que ele, sobe umas escadas de pedra... não tem chaves, vai pela porta das traseiras... percorre a casa... senta-se na cama... acende o pouco de cigarro que lhe restava que dormitava na mesa cabeceira. Dá um sopro espalhando fumo no ar, tem a sensação de estar a espalhar a sua própria alma no ar... estica o braço e debaixo da cama tira uma garrafa de whisky, bebe demasiado, demasiado rápido, demasiado para queimar o que lhe vai na alma, na cabeça, no corpo... Caí na cama, fecha os olhos e no segundo a seguir adormece. Na mesma mesa cabeceira de onde tirou os cigarros repousa um papel, uma fotografia e um pincel. Papel de óbito espiritual, carta da mulher, ou ex-mulher, comprovativo do tribunal que diz entre as linhas: "Tal como ficou provado em tribunal, no dia tal, do mês tantos, ano 200... a Sra. B. G. F-B. ( ex. Sra. B. G. L. ) ficará com metade dos bens, tal como estabelecido de acordo a lei. Estão neste momento oficialmente divorciados." Facada mortal. A fotografia, fotografia dos pais, ambos tal como ele desejaria estar, enterrado, perdido nas camadas de terra. O pincel óbito, certidão de óbito de ele mesmo, quão mais tempo aguentará assim? A respiração continuava compassada, assusta-se, as pernas chocam com a garrafa de vidro que entorna por todo o chão do quarto, continua tranquilamente a dormir absorto nos seus pesadelos. Que descanse em paz, ele sabe que se não conseguisse dormir já teria enlouquecido. Acredito que haja alguma parte daquele pedaço humano que se encontre ainda vivo, com vontade de assim continuar...

Preto e branco, escrita de papel

2010-02-17T18:24:00.000-08:00

Foda-se Cristo, Alá, Buda e a equipa toda de deuses, semi-deuses, profetas e comentadores da bola. Inoperância realizavel através da doce busca do prazer venenoso de uma serpente, uma cobra-de-coral, rezemos para que seja uma falsa, senão já estou morto e ainda nem dei por isso. Deus um dia permitiu que viesse ao mundo e disse: "faça-se luz sobre a terra, bem aventurados sejam os homens entre aqueles..." e mais uma série de blasfémias dirigidas contra o próprio. A vida, as vezes, faz-me lembrar a route 66 dos Estados Unidos, ou aqui em Portugal qualquer estrada nacional toda esburacada no meio do Alentejo que acontece ser uma recta enorme. Sim, não considero que a vida tenha curvas, agora que está cheia de buracos está.

Voltei a escrever, não de forma inteligente, porque graças a todos os santos nunca o soube fazer, mas o que me importa é que voltei a escrever.

A barra do rectangulo de texto que me indica onde irá cair a próxima letra paira á minha frente. Aparece e depois desaparece, sempre no mesmo lugar se não lhe tocar. Pouco misterioso, pouco enigmático.

De tempos a tempos perco-me, perco-me em mim mesmo, mestre do destino que se conduz por essa enorme recta alentejana a que chamemos: vida. Já li algures, num desses livros de New Age que estar perdido significar evoluir. Se é verdade ou não... não sei, sei sim que o sentimento é exactamente o mesmo de quando nos perdemos em algum local que não conhecemos, só que desta vez não podemos perguntar ao policia preguiçoso, nem consultar o GPS. Temos mesmo que estar perdidos: engolir em seco, tentar clarificar a mente enquanto nos tentamos recompor de um tornado mental, rodopiar em vortexes mentais e talvez não emocionais.

Há toda uma magia nisto, um tanto ou quanto poética, será permitido armar-me em deus e poetizar toda o cenário mais um pouco? A luz fraca do candeeiro pende sobre a secretária, ou o que resta dela. Um copo de whisky na mão apoiada num dos braços da cadeira, a barba por fazer, um chapeu á cowboy a descair sobre o cabelo sujo e escuro, parece até que desliza, que pode cair-lhe da cabeça a qualquer momento. No canto da boca um charro de erva, as botas texanas impecavelmente sujas e desfeitas, as calças parecem-se com um trapo que rebolou em terra durante dias, a máquina de escrever no colo e no cabeçalho apenas "Para ti querida...", - presumo que me antecipei, deveria de ter deixado o sujeito escrever o nome da sua querida -, na mesinha ao seu lado, linhas branca e castanhas dançavam sobre o vidro, limão, colher, isqueiro, uma seringa a beijar o braço, o olhar gazeado, a boca entreaberta e espumosa, a cabeça a pender para a frente sem vida como... como se fosse cair que nem um martelo sobre a máquina de escrever.

Poetização do imaginário de um perdido que se encontra no meio de outros perdidos, mas pensam andar no caminho, não porra! Um perdido, poeta de imaginários, que se tenta encontrar numa terra de gente perdida que nem sabe que o está. Assim sim, era isto que queria dizer.

Roleta Russa. Dados. Ases de Espadas. 3, 2, 1.... e dá um murro em si mesmo. 4, 5, 6 dá a última passa neste enorme charro que é a vida. 7, 8, 9... 10 estou a encontrar-me no meio dos olhos gazeados do cowboy escritor...

Howard Zinn, historia desde 1922

2010-01-29T14:16:00.000-08:00

É pena, uma verdadeira pena um dos maiores historiadores do século XX ter morrido à dois dias atrás, dia 27 de Janeiro de 2010, falo claro de Howard Zinn, o escritor do conhecido livro "A People's History of the United States", fez um trabalho fantástico como historiador dando a conhecer a quem analisar o seu trabalho uma nova perspectiva sobre a história da nação mais poderosa do mundo. Howard Zinn figura agora na lista dos grandes do século XX, que infelizmente mais já não se encontram entre nós. É um prazer conhecer algum do seu trabalho.

Fotocopias em branco

2010-01-18T16:31:00.000-08:00

Em certos dias nada é certo e muito menos nada é o que realmente é, tudo passa por uma cópia de uma cópia de uma cópia, um estado permanente de sonambulismo. Luzes que são as outras luzes, o conta kilometros a bater os 100, a chuva continua e tão fina como alfinetes espalha-se sobre o para-brisas. Um carro, que é o carro que passei há 20 minutos atrás, é tudo uma copia de tudo o resto. Poucas coisas escapam à monotonia de um dia, sentado a ler imperadores que se prostituíam e seguiam a lei metrossexual, ler telenovelas de há 2000 anos atrás. Rodeado do som abafador e sufocante de um aquecedor de ventoinha, doentio até. Põem-me é a mim doente, tudo isto antecessor das luzes rápidas e de caixas de fosforo conduzidas a alta velocidade. Tudo uma cópia. A dificuldade em respirar, parece que tenho um colete de forças amarrado á volta do peito e que em breve vai parar de me deixar respirar.

Os braços estão dormentes, preguiçosos e sem energia, o dedo grande do dedo, o que serve para mandar á merda as pessoas que o merecem está lesionado, nem consigo pegar numa caneta. A respiração ofegante, os olhos atrás dos óculos de designer italiano querem-se fechar, mas há ainda mais umas décadas de novela para ler. Parece que nada existe, que tudo é em câmara lenta os reflexos, a dor, a felicidade e o pensar. Sou o narrador da história e só faltam uns bastidores para ser um filme melo-dramatico com um fim incerto e com um desenrolar um pouco doentio. Algo do género dos filmes como Fight Club ou qualquer outro que se possam lembrar.

Não! Não é sono, não é cansaço, olha é a merda de uma fotocopia da minha cara e pintada por cima por uma criança de 5 anos. É o facto do cansaço, ou lá o que isto é me por num estado de perplexidade aguda em que só dá vontade de ofender e de chamar: "És um/uma grande filho/a da puta!!" a quem sentir que merece tão precioso presente. A perplexidade faz-me num sacana nihilista, ou então no primo do Nietszche.

As novelas são as últimas se tudo correr como espero, os guionistas não acabam de escrever os resultados e a vida caminha na corda bamba que nem de fio é, é antes de ar. Já não há gripe, só há crise quando os telejornais ficam sem nada para dar, agora só dá solidariedade para com um povo esmagado desde os 1800's por todos nós, não muito é claro! Esmagado um bocadinho por todos nós. Afinal a polémica do casamento do mesmo sexo não foi um problema, é mais o casamento entre pessoas de sexo diferente, mas disso não se fala, não vá acordar-se o senhor da pátria, família e religião, cito: o caralho ( que não o tinha ) do Oliveirinha; ou alguma réplica do mesmo em forma de decorador de interiores mas que afinal é mais lider da oposição que os laranjas. Mas que oposição? Cópias de cópias de outras cópias.

Agora reparo o passado está colado na parede do meu quarto sob a forma de um X, também cópias de cópias de esse X estão no meu quarto, um X que foi uma cruz para quem a carregou, porque graças a algum dEUS, ás vezes estamos rodeados de criaturas pouco mentalmente hábeis, que são, adivinhem lá... Fotocopias de outras fotocopias que nem sabem quem são. Somos a geração dos 500€ dizem, eu digo que somos a geração dos meninos que nunca largaram a fralda mental. Os mesmos que hão-de estar a pagar para trabalhar e mesmo assim irão continuar a empinar o rabo no ar, tal como há séculos esta pequena colónia neo-consumista-liberal tem vindo a fazer e os resultados estão aí... Afinal é tudo uma cópia de outra cópia, que nem sabe quem é.

Imortalidade

2009-12-09T14:21:00.000-08:00

Em vez de publicar o texto que acabei de apagar com aquela setinha que temos no teclado prefiro deixar aqui isto bem mais simples e bastante familiar:

"Sonha como se fosses viver para sempre, vive como se fosses morrer hoje"

- James Dean

Perante o medo, avanças

2009-10-22T13:46:00.000-07:00

No precipicio. O vento corta-te o cabelo, comprido, esvoaça como um pássaro selvagem. Dás só mais um pequeno passo em frente, a ponta dos teus dedos, nús e descalços, deixou de sentir o chão por baixo de si. No fio da navalha, um só passo e pode ser o fim. Os olhos estão fechados, as longas pestanas negras fecham-se não deixando adivinhar a magnífica tela que foi pintada sobre o teu corpo. O outro pé dá o passo correspondente, não se pensa, vive-se. Mas, vive-se verdadeiramente, como se hoje fizesses do medo o teu melhor amigo, não um qualquer viver desconhecido da tua realidade, sonâmbulo, tristonho. Há quem diga que o único sentimento em que não se deve confiar é o medo, mas eu sei, que tu, tu não afastas aquilo que é teu, tu conquistas. Se tens medo, esse medo é teu, conquista-lo é apenas parte do processo. Tu fazes-te amiga deles, porque eles só vivem se tu quiseres, mas... tu sem eles não vives, são parte de ti.

Tu sentes o medo de estar à margem de um precipício mais alto que os mais altos abetos da floresta que se estende por baixo do nada. Há um pássaro negro que plana à tua frente, tão pequeno que cabe na palma de uma mão, olha-te de frente, é belo, é a representação da beleza no seu estado mais natural e mais primitivo. Ela chama por ti, sim é por ti que ele chama. Aaah que queres tu pássaro negro, que procuras tu? Responde ele: "- Nada mais que a verdade, que a real evolução e continuo processo de magnitude a que estás destinada, vê os teus cabelos, eles são negros tal como as minhas penas. Eu sou o incansável, eu sou tu. Eu quero-te, mas para te ter, tu tens que voar".

Há quem diga que o facto de termos vertigens não se prende a qualquer teoria biológica que associa o medo de perder o equilíbrio, eu não concordo e tu também não. Nós temos vertigens, porque nos conhecemos. Abrimos os olhos e o única coisa que nos separa do desafio são centímetros de terra. Nunca pensas-te em dar um passo em frente? Em sentir a total libertação do espírito? Já, e eu também, conhecemo-nos, sabemos qual é o nosso limite, o nosso precipício, mas deixamo-nos guiar pela beleza inatingível que temos mesmo à nossa frente. (Tu tens vertigens, porque tens medo que a tua mente te diga para saltar, tu não te conheces.)

Estanca-te no precipício, com metade dos pés suspenso abres os olhos e inclinas-te só um pouco, puxa o teu limite, puxa-lo só mais um pouco. Quando te inclinares e saltares, descobrirás que não caíste em pedras afiadas ou em agulhas verdes de pinheiros, apenas conquistas-te mais uns centímetros ao precipício, de novo estás com a ponta dos pés no ar, estás de olhos fechados e o coração bate como o meu, eu que pairo à tua frente. Eu. Eu que sou o teu medo, tudo aquilo que tens que conquistar. Eu sou o teu mais importante aliado.

Um velho conto

2009-09-29T13:14:00.001-07:00

Deixem-me escrever sobre aquilo que eu me considero incapaz de escrever...

Há um lugar algures dentro de mim que eu não consigo explicar especificamente o que é, talvez alguma ligação ao meu ego, talvez um lugar na minha mente que é mais poderoso do que qualquer outra coisa que eu possa controlar. Há uma fábula, sobre uma criatura solitária, que um dia resolveu refugiar-se numa escura floresta, era tão densa que os raios solares não tocavam no chão. As árvores eram frondosas, com os troncos tão grandes que seriam precisos dez homens para o abraçarem. No chão crescia uma vegetação rasteira, um tapete de relva estendia-se por toda a floresta, pequenas flores vermelhas, tão vermelhas que pareciam incendiar o chão, cresciam um pouco por todo o tapete. Era uma floresta silenciosa, não se ouvia barulho algum tirando o chilrear dos pássaros que pousavam no topo dos pequenos arbustos, que habitavam as margens do estreito ribeiro que serpenteava por entre a floresta. Era o último espaço virgem que existia. Dizia-se então que os homens que carregavam um fardo demasiado grande pela vida vinham-se refugiar para esta floresta, vinham procurar a paz que nunca tiveram. Depois de lá entrarem nunca mais eram vistos, os antigos diziam que se transformavam em animais, uns em ursos, outros em pássaros, outros em lobos, outros em veados.

Um dia a tal criatura que falei, diziam uns que eram um lobo, outros afirmavam ser demasiado grande para um lobo que talvez fosse um urso, encontrou na floresta um homem, moribundo, chorava e julgava-se totalmente perdido. O lobo cheirou-o, olhava para ele com o sangue a raiar-lhe os olhos, mostrava os afiados dentes. O homem estava imóvel, mal respirava tal era o medo. A solitária criatura saltou para cima do homem, cravou os dentes no seu pescoço e depressa o homem sucumbiu à força do animal. O animal não tocou na carne do homem, seguiu o seu caminho. Onde estava o corpo do homem agora só restavam umas flores vermelhas, aquelas que inundavam a floresta, novas, lindas, frescas. O seu território não podia ser violado, a sua paz não podia ser posta em causa. Que lugar tão calmo, que lugar tão tranquilo, que lugar tão brutalmente opressor.

( Deve de continuar... )

Regresso

2009-09-28T15:36:00.000-07:00

Se penso da mesma forma que pensava desde que escrevi aqui pela última vez? Não, não penso.

É engraçado saber que este blog já tem 3 anos, 3 anos da minha vida aqui escrevi quase sem um único stop pelo meio. Tive que abrandar, não porque já estivesse farto disto, o que não estava, mas sim porque há outros projectos em que me envolvi durante este último ano. Por muito que goste deste blog é apenas um blog, os outros projectos vão muito á frente deste.

Lição mais valiosa que aprendi, ou das mais valiosas, durante este tempo: Aquilo que tu dás aos outros é aquilo que acabas por receber.

One of the head

2009-05-09T14:59:00.000-07:00

The sound of your buzzing head keeps you from sleeping
Time to slow down and smile...

Fine again, as always

2009-05-02T18:48:00.000-07:00

Cigarros, cães e metros

2009-04-30T16:59:00.000-07:00

Hoje, seriam 7.50 da manhã, na estação de metro um homenzinho passeava o seu cão de 10 cm, fielmente atado ao cinto, com um cigarro aceso numa mão, a outra a gesticular no ar. "Mas puta que pariu porque não posso eu fumar na estação do metro? Tanto ar, tanto ar, para quê? Ele que mande o segurança, fodo-o já. Ai vou fumar vou, vou fumar!". Entrou dentro da carruagem de metro a fumar e com o cão miniatura a passea-lo. Sempre podia ser pior, podia-se ter queimado ao acender o cigarro ou ter-se atirado para a linha do metro. No final, sim, tive que sorrir...

Pandemias, mais uma

2009-04-27T14:46:00.000-07:00

Tenham cuidado, vem ai a gripe suina, que não é senão uma forma chique de dizer a gripe dos porcos vem-nos matar a todos. Primeiro eram as vacas loucas, ainda cá estamos. Depois era a gripe das aves, ainda ca estamos. Será que vão ser os porcos que nos vão levar de vez? Protejam-se, não saíam de casa e não entrem em pânico, enquanto vêm noticias de pânico. Os porcos... o triunfo dos porcos bem disse Orwell. AHAHAH

Versao 0.4 over

2009-04-21T15:21:00.000-07:00

Desculpem pessoal, a vida acabou de começar e não há volta atrás. ;)

Pragmatismos maldosos

2009-04-17T17:45:00.000-07:00

300 canais de telivisão, a vida é absorvida a cada clique do comando, a vida deixa de existir é substituida pela doença que irá matar metade da população mundial, pelo terrorismo, pela ficção, pela crise e pela desgraça mundial. Se algo hoje me preocupa não é a ameaça do terrorismo, preocupa-me mais o novo pacote de 300 canais, a nova promoção telefónica ou a época de saldos. As pessoas tornaram-se brutalmente grostescas para com as outras, deixaram de saber o que é ser humano, procuram a perfeição na nova peça de mobilia, no novo casaco e não vêem que acabam por se tornar um passo mais próximos da selvajaria animal que é constantemente negada. O cómico é que não existe nada para além da estupidificação do momento, a mente em branco, um zuuuum permanente que percorre o crânio, o nada... Tudo perdeu o significado, até a própria existência perdeu significado. Estupidificação momentânea, desistência geral, perca total.

Conheço um Van Gogh, um Pelé ou o Elvis, aliás os seus possiveis sucessores. Um poderia ter sido o próximo Van Gogh, mas sem a parte da orelha cortada, outros o Pelé e outros qualquer comparação aberrante que queiram fazer com uma figura histórica. Contudo, perderam-se no caminho, a estupidificação elimina o prazer do sacrificio. Sem dor, sem sacrificio e muito provavelmente sem medo, nunca nada se alcançou. A estupidificação dos 300 canais é tal que a única coisa que procuram é o próximo comprido mágico que os transforme na versão melhorada que querem ser. Conhecem o caminho, mas mal começam a sentir o cansaço, a dor que será necessária para ultrapassar o desafio, logo desistem. Falso cadafalso de ilusão, que os guia à auto-destruição suicida.

A realidade mais forte vence, mas todos os vencedores tiveram que por na linha de fogo a sua cabeça a prémio, porque o resultado mais não é do que a evolução que se obteve através da experiência. A realidade não é a mesma, eu não vejo a realidade como a via à dois segundos atrás, está em constante mudança e como ela também deverão de estar os nossos sentidos para que possamos evoluir continuamente até à perfeição. O último estádio de desenvolvimento que se possa atingir, é a morte. A morte é a última evolução.

No mundo perfeito, trepadeiras cobriam os imponentes edificios, os autocarros apodreciam abandonados servindo de habitat a veados e esquilos, àguias reais sobrevoavam os céus e as florestas expandem-se sobre as cidades magnificamente sujas de outrora. O rio corria com a água cristalina até chegar em sucessivas cascatas até ao oceano, onde peixes sobem rio acima na incessante luta da desova, e onde mulheres lavam as roupas na àgua transparente. Os homens sobem às árvores, cultivam alimentos e constroem casas de madeira com tectos de ramos de palmeiras. As crianças brincam, sujas e descalças pelo chão, não há nada que alguma vez as possa ferir. Todos andam nús, não há tabboos, condicionamento social, iguais numa terra de iguais. Os jovens juntam-se como em matilhas de lobos e juntos numa demonstração de irmandade masculina correm pela praia pelo divertimento, as jovens raparigas contam histórias umas às outras, penteiam-se e percebem a verdadeira natureza. Não há segundas intenções, não há nada a não ser irmandade e fraternidade entre todos. Poderemos chamar a esta realidade, Neo-Apocalyptico Matrix.

Nunca se saiu de nenhuma luta sem feridas, mas os verdadeiros são os que sorriem ao serem derrotados.

Evangelho Segundo: Reflexos de sonhos

2009-04-04T15:35:00.000-07:00

Uma pomba voa no ar, no nosso pensamento bate as asas ao ritmo em que as conchas brancas como o marfim se vão soltando da minha mão. As penas caíem como uma chuva de salvação que nos limpará do que somos. Atiro os ossos para a mesa e forma-se uma constelação de conchas e ossos, brancos e salvos. Que sabor é este? Ah, o sabor dos lábios cortados, do sangue que passa por entre os dentes, o som do vento que me circunda, a luz fraca das velas que me protege do escuro. O frasco do veneno, vou-lhe chegar um fósforo, vai arder com o conhecimento, com o matrix que passei a ver. Olho para o espelho, a imagem distorcidamente perfeita do que sou, da realidade que o tempo e o espaço ocultam, é uma outra realidade, uma outra mentira. Olho penetrantemente nos meus próprios olhos, vejo o sangue a escorrer por entre os dentes, vejo a chama vermelha que arde, o veneno que se evapora numa nuvem tóxica de fumo, os ossos, as conchas, as penas perfeitamente brancas. É uma realidade diferente, uma criação perfeita de uma bola de cristal. Os sonhos que desaparecem e com eles nasce este matrix sufocante. Os sonhos, que perderam cor até se tornarem a preto e branco, até nada serem senão mentiras perfeitamente criadas pela minha mente.

Uma explosão, rio, porque o sonho tornou-se realidade. Um extâse da realidade que a ninguém pertence, sou o que vejo do mundo, sou o que o espelho partido me deixa ver, deixei de ser o que fizeram de mim. Mas, os sonhos, esses perderam-se a partir do momento em que a cara ficou enterrada na areia, em que os cabelos foram acariciados pela espuma da água, em que o corpo inerte foi perdido por entre a marcação das vidas separadas. O pôr do sol só me conquistou pela beleza com que me perdeu por entre a imensidão do desconhecido, até desaparecer, até ficar escuro e finalmente até sonhar a preto e branco. O silêncio, ouves o vento perscrutar por entre as cearas douradas pelo corpo, pelo meu corpo, onde estarei? Oh, estou a dormir, ligado ao matrix do qual nunca escaparei. Sei demasiado, e com o conhecimento estou destinado a percorrer o caminho que eu construo. A realidade reflectida pelo espelho é a real, é a com a qual me regozijo e com a qual me auto-destruo. Chorarei lágrimas de sangre, quando vejo o que mais ninguém vê, é o poder que um só homem carrega, um poder sobre-humano que ninguém deveria de conhecer.

Vês a realidade do matrix, o que os outros são e nem sabem, o que os outros sabem, os segredos mais profundos e os seus pontos fracos. O futuro tal como ele era morreu, um maravilhoso mundo nasce aos nossos olhos, em que as flores morrem e depois nascem, em que os guerreiros choram as perdas e os anjos lutam, em que os sonhos são a realidade e em que a realidade são os sonhos, os espelhos são o real e tu és um reflexo, o sangue escorre e depois volta a fechar-se sobre ti, em que os mortos falam e te contam os seus segredos, pedem-te para os matares, já não aguentam mais e fazem-te levar à loucura.

Aaah, o sangue a percorrer os lábios, um sorriso, os olhos aguçados fecham-se, os punhos cerram-se e perdes-te a mente, perdes-te a realidade, deixas-te de ser o que os outros fizeram de ti. Sou livre! O impacto do corpo que se arranca a uma velocidade vertiginosa do chão das cearas, que acelera por entre a escuridão da profundidade, os sonhos a preto e branco, o matrix é real, um vortex transcendental que te eleva à categoria de deus, somos expulsos da profundidade das espumas oceânicas e somos projectados até ao ar, pairamos. Um grito, aliás um rugido enorme é expulso da minha boca e percorre o ar. Levitamos no ar. Encontro-me no paralax da existência, o corpo treme, sou cuspido, volto inerte á beira mar, regresso a estar em frente ao espelho e este reconstroí-se. Agora vejo quem sou, bebo o veneno e sei quem sou, não o que me fizeram, mas o que sou na profundidade do matrix, dos sonhos a preto e branco e do reflexo do espelho.

"Nós somos aquilo que queremos ser, não o que fizeram de nós, aquilo com que sonhamos transporta-nos a realidades inatingiveis" - Edward Kariansky

Meditação guiada

2009-04-01T13:40:00.000-07:00

"Sem dor, sem sacrificio nada teriamos" - Fight Club

Lucifer, é a natureza do jogo

2009-03-19T12:28:00.000-07:00

Being a man is not something you do, is something you are.

Evangelho segundo: a confissão

2009-03-16T11:30:00.000-07:00

Algum dia todos iremos morrer, essa é a realidade. No fim todos nos transformamos numa pedra azul, sem vida e sem movimento. Desligaram-nos a ficha. Quem sabe, poderá ser amanhã, poderá ser daqui a 2 anos quando for passado a ferro por um autocarro, ou mesmo até hoje, o que invalida de um tremor de terra destruir aquilo que conhecemos ou que um avião se despenhe mesmo por cima do nosso tecto. No fim, todos nos transformamos em seres enrugados, feios, decadentes e finalmente sem vida. No dia em que nasces caminhas pela estrada da tua morte. Fim inevitável. O vazio, o nada. As correias a deixerem-te, o cheiro a pinho novo ser soterrado por camadas de terra. Inevetavelmente este é o teu futuro mais que certo. Neste momento existem duas opções, primeira: podes aceitar que vais morrer, vais-te transformar num ser velho e sem forças, por fim quando morreres vão-te amar, depois enventualmente esquecente e tu nunca existes-te; segunda, não percebes o porquê deste ser o futuro de todos nós, não aceitas o teu futuro e enlouqueces, no final também morres. Assim sendo, se tentas ser eternamente jovem, eventualmente vais morrer mais cedo que o esperado. Que decandente, que estás hoje.

Sombras e pó. Voltarás para as sombras e para o pó. Mas quem tu és? Provavelmente mais um filho da puta idiotico como tantos que há. Deixas-te reprimir pelo que há à tua volta. Até por deus o todo-poderoso te deixas reprimir, mas afinal não é ele o teu salvador. O medo de seres livre acaba por te provocar o orgulho em seres escravo. Vamos, veste a tua fatiota de palhaço de circo e saí de casa, mas tem atenção podem te assaltar, cuidado porque alguém pode não gostar da tua roupa ou até mesmo da tua forma esquisita de como posicionas a sobrancelha. Generalizações? Sim, é. Contudo, esta é uma sociedade generalizada e seria muito estupido particularizar tudo isto. Mas claro que tu tens uma defesa, tendo noção da tua pouca segurança projectas as tuas forças e fraquezas nos outros. Por isso é que és um filho da puta. No fundo somos todos. Tu és aquilo que odeias nos outros e queres ser aquilo que admiras nos outros. Sabes porque odeias a vitimização dos outros? Ora, pois, tu próprio odeias ser uma vitima. Mas isto não é uma regra de ouro, se fosse teria tudo bastante mais piada.

Tu és os teus sonhos, mas como não os tens, então não és nada. Não queres morrer? Porquê, ja o estás. Eu, por exemplo, sonho com o dia longincuo em que acordo numa floresta e tenho 200 pessoas no raio de 20 kilometros, no dia em que trepadeiras se erguem pelos antigos centros económicos, na época em que tens aquilo que precisas e não aquilo que te dão a comer, no dia em que o dinheiro ande no chão e seja recolhido por um menino de seis anos, de cabelo amarelo e olhos verdes, e que o ponha no lixo, no dia em que já ninguém tenha medo porque não há razões para ter medo, no dia em que a informação esteja verdadeira para todos nós, na noite em que sejamos nós mesmos, a total libertação da personalidade, no dia em que as bandeiras ardam e que as chamas consumam o que de mais belo foi criado pelo homem em cimento e vidro, no dia em que os filhos da puta de espiões frios deixem de cheirarem tudo o que é diferente, no dia em que sejamos livres e digamos aos nossos filhos: "Um dia a humanidade era horrivel e eu tenho responsabilidade por isso, hoje ela desapareceu, agora somos só nós a viver como todos os nossos antepassados que viveram na escravidão deviam de ter vivido".

Podes enlouquecer, ou podes aceitar. Aceitando poderás ser recordado por muitos, ai sim, poderás ser imortal, porque só dessa forma é que poderás ser imortal. No grande final todos nós somos uns leões, que caminham por um campo de espinhos e que com o tempo se vão ferindo. No final poderás ser um leão ferido a lamber as próprias cicatrizes ainda frescas da caminhada, ou então serás um leão ferido com o corpo cravado de cicatrizes que caminha triunfalmente no grande palco do colisseu e que ouve o seu próprio rugido a ecoar por entre a pedra queimada. Sê o leão que ruge na grandiosidade da vida e então serás imortal.

Evangelho segundo: a imortalidade

2009-02-21T17:01:00.000-08:00

Tu. Tu pensas que sabes, mas na triste realidade que é a nossa existência, nada sabes. Acordas, acordas numa bela manhã, ou então numa feia manhã, na verdade nada disso interessa, e podias fazer uma simples pergunta a ti mesmo, mas é mais que óbvio que não o fazes. Levantas-te. Não porque queres, mas apenas porque o despertador te disse que eram horas de te levantares. Aquilo que tu tens acaba por te controlar da forma mais cruel que possas imaginar. Podias assim acordar, e perguntar-te "O que quero eu hoje fazer para que me possa lembrar deste dia como fantástico?", aplica isto a todos os dias, multiplica-o e torna-te uma pessoa. Qual é o teu propósito na vida? O teu objectivo, será que o tens, mas com certeza que o deverias de ter. Uma mulher/homem? Filhos? Um emprego estável? Uma casa de férias noutro país? Um carro desportivo? E em tudo isto, onde estás tu? Não estás, retiras-te da equação. Pensas que a tua realidade é a realidade colectiva, pensas que o mundo gira à volta do sol. Na verdade, é muito triste, és um ignorante. Aliás, fizeram de ti um ignorante. A realidade pertence-te, tal como tu te pertences a ti mesmo e a nada mais. O mundo, pelo menos aquele que conheces gira à tua volta e não há volta de qualquer astro. Tu és o astro, tudo o resto são cometas, estrelas ou planetas. A realidade não pertence a mais ninguém, é tua. Do mesmo modo que aquilo que tens te controla, também tu és dono legitimo daquilo que vives. Senão o és, é porque simplesmente não o queres ser. Preferes ser um vegetal. Tudo bem, as alfaces também são necessárias, apesar de pouco importantes, é preciso lembrar é que para crescerem estão 3/4 da sua "vida" rodeadas de estrume.

És aquilo que queres ser? Não? Então muda de rumo, porque não estás no certo. Estás a viver os teus sonhos? - Isto é, se os tiveres- Não, então é bom que trates de os realizar, se não os realizares nesta vida, não vai ser quando tiveres com sete palmos de terra em cima que o vais fazer. Porque é que gostavas de ser lembrado? É desse modo que as pessoas se lembram de ti? Não? Então pensa bem no legado que gostavas de deixar quando morreres. Não precisas de viver para sempre, és imortal a partir do momento que alguém se lembra de ti, ou te admira, ou de qualquer outra forma deixas-te a tua marca na realidade dessa pessoa.

Uma coisa te garanto, não vai ser a ler estas palavras que vais mudar algo na tua vida, isso tens que ser tu a faze-lo.

Evangelho segundo

2009-01-11T08:24:00.000-08:00

Nós somos os filhos renegados pela sociedade, assim o seja. Que as nuvens cubram os céus tal como eles nos cobrem a nós a vida, que a chuva caía sobre a terra tal como nós lhe caíremos em cima quando já nada mais tivermos nos nossos corações para além do ódio ao poder. Caminhemos entre as barricadas de betão, erguidas para um dia alguém lá sobreviver, e que na nossa cabeça soe o mais alto grito de revolta que possa ser ouvido. Mas mesmo assim será suficiente? Ultimamente meio mundo é cego, mudo e surdo, respiram porque lhes dizem para resperirarem quando lhes disserem que não o devem fazer então, não o farão. Somos criaturas em cativeiro, aprisionadas pelo medo, temos medo do que não existe, gigantes assassinos criamos na nossa mente para que possamos ter medo. Estátuas vivas, paralizadas, demasiado preocupadas com o que os outros pensam de si, que acaba por nem reparar nos outros monumentos congelados de mármore. Áh doença venérea que é o medo. A força sempre faltou, porque simplesmente são demasiados estúpidos para a procurarem, preferem viver 100 anos como cordeiros, do que um dia como leão. Presas fáceis, continuamente estupidificadas para que não saibam para onde se virar, já não lhes é preciso o cão pastor, já não há necessidade de mandibulas aguçadas que intimidam, elas próprias se controlam. Propagam o medo umas ás outras, é um contágio. Estarão mortas, se já não estão, em pouco tempo porque pensam serem livres quando são escravas de si próprias.

Foda-se, deixai de ter medo! Atirei a venda que vos cobre os olhos ao chão, acreditai que por detrás das mascaras que usais ainda há uma réstia de humanidade. Cuspam, rasguem, pisem, destruam o que vos faz ser servos, a opressão que seja queimada do mesmo modo que vos queimaram o coração mal que nasceram. Expludam com os sinais que vos indicam o caminho, escolham a vossa estrada e por ela caminhem até se encontrarem. Desrespeitem tudo aquilo que não é natural, escolas, bancos, esquemas de crédito, esquadras e tribunais. Entrem pelo escritório de um advogado e gritem-lhe o quão repulsivo é, o que sofreram as vitimas dos seus clientes. Que os diamantes apodreçam, para que na esperança também o sangue que lhes está cravado tambem se varra. Lutem, se tiverem medo de lutar, descubram-se mesmo que tal facto vos assuste. Porque têm medo de lutar? Porque nunca lutaram na vida, como poderemos nós conhecer a vida se continuamos a desconhecer sectores tão fundamentais como nós próprios.

Sintam o vento a bater na cara, as folhas a dançarem por cima das vossas cabeças, construam uma cadeira, sentem-se nela e no minuto a seguir destruam-na, causem a vós mesmos a dor que eles vos causam. Porque terás necessidade de viver num pantano fétido quando podes viver na mais feliz das aventuras humanas. Vivam intensamente e se com isso tiverem que morrer cedo, então que assim seja, a vida não é uma transição é apenas o periodo de tempo em que um ser está vivo, depois inevitávelmente morre. Aqueles que tentam ser imortais em vida então não são seres, são pedras, calhaus, obtusos. Enlouquece uma vez na vida, porque enlouquecer é fugir aos padrões normais da sociedade, tudo o que é diferente é doença. Que se fodam os vossos conceitos rigidos sociáveis, criaram uma sociedade de mortos-vivos, uma sociedade á sua imagem, uma sociedade morta, violenta, brutal, ignorante, implacável, injusta, podre e asfixiante. Que as bandeiras sejam queimadas, que queimemos o que de podre existe em nós. Se somos os filhos amaldiçoados desta sociedade, então que assim seja. A revolução não se faz na servidão, mas sim na liberdade, então quebremos os grilhetes asfixiantes que ainda nos subjugam a um estado de mortos-vivos. Nós seremos a chuva que limpará das ruas a escumalha, seremos a mudança que queremos ver no mundo, fortes, justos, corajosos. Não será fácil, mas será mais fácil do que sermos escravos, porque nenhum homem nasceu escravo, nenhum homem nasceu para trabalhar oito horas por dia, nenhum homem nasceu para estudar em prisões e nenhum homem nasceu para sofrer. Se nesta sociedade tal acontece então é porque pertencemos a uma sociedade profundamente doente. Dinheiro, corrupção, hierarquia, poder, autoridade, injustiça, burocracia, que tudo desapareça, que façamos com que desapareça! Que a luta pela liberdade seja uma constante na nossa vida.

A nevar

2009-01-09T13:44:00.000-08:00

Hoje caíu neve, nunca tinha visto neve cair na cidade onde cresci, chama-se acabar a semana da melhor forma possivel.

A lei

2008-12-15T14:19:00.000-08:00

"A lei é um freio e, com um freio, não se pode chegar á liberdade. A lei castra e, com castrados, não podemos aspirar a ser homens. A expropriação faz-se espezinhando a lei, não carregando com ela sob as espáduas"

- Flores Magon

Vivenciando formas de vida

2008-12-05T13:43:00.000-08:00

Acordo, acordo mesmo antes do próprio dia começar a fazer contas á vida, se realmente vai nascer aquele dia. Acordo de noite e deito-me de noite. Nesse momento em que o dia ainda pensa na sua vida, numa crise de existência descartiana, caminho, com a brisa gelada a cortar-me a cara. Espero na paragem, espero até não sentir as extremidades das mãos, de não sentir com o frio a cara. Entro, e sentado a cabeça pende-me para o vidro, vou batendo violentamente com a cabeça na realidade exterior, tal é a verdadeira força daquela engrenagem. Lá não faço nada, vou adormecendo estranhamente acordado, observo quem entra, onde se sentam, a que comportamentos é que reagem, leio-lhes a alma, a cara, faço a analise, entretanto perco-os, o seu paradeiro perde-se entre a constante mutação de vidas que se conjugam naquele espaço de 18 metros. Vejo quem entra, entra o mundo, mas não entra ninguém, leio o mundo e não leio ninguém, sentam-se todos ao meu lado, mas ninguém se senta. Todos e ninguém, todos lá estão, mas ninguém é quem quero que lá esteja. Velhos e crianças, doentes e mortos todo no mesmo destino. O cheiro fétido dos corpos, o cheiro que varre o ar do perfume, desse perfurme usado pelas belezas inaproximáveis, tão inantigiveis que são derretidas com um olhar, é assim que são processadas as leis da natureza. Saio, nadando na imensidão de corpos que lutam entre si ao balanço da maré dos motores, dos rotores, das suspensões e dos escapes. Quando saio já o sol bate na copa das árvores, já dobra a cruz no topo da igreja, engraçado como este local aparece de forma tão brutalmente assassinado à minha frente, local de sacrilidade para uns, para mim de sacrilégios, para uns fé, para mim a profetização da desgraça.

Olho à minha volta, as danças harmoniosas dos pombos, dançam a valsa, de Tchaikovsky ou então a polka, é tudo uma questão de perspectiva. Trocam-se olhares, uns casuais, outros nem tanto. Continuo a caminhar, passo por ti, tu de costas olhas para mim, um cigarro numa mão, na outra o aperto imaginário da minha correspondente. És tu a tal, és um sonho, um vulto que se ergeu e se veio encontrar comigo, numa manhã gelada dos primeiros dias de Outubro. Fixas o meu olhar, uns segundos, a eternidade, um momento orgásmico, a promessa de sonhos irrealizáveis contigo ao meu lado, uma vida projectada até desaparecermos da face da terra e vivermos uma vida digna de um filme, só comparável aos contos de fadas, aos melhores, porque até a Cinderela se ia roer de inveja. A promessa de uma vida, em dois segundos, que desapareceu com o meu caminhar até à próxima esquina. Atrevesso até á outra margem, faço as águas do rio pararem com a psicologia básica, não olho para eles, simplesmente agradeço com a mão, esboço um sorriso e salvo percorro as principais manchetes dos jornais diários. Percorro labirinticamente as ruas, com o sol a bater-me na cara, em passo lento, tentando apreciar a beleza grotesca dos prédios cinzentos, mal pintados e com sinais obvios que já assistiram a mais histórias do que áquelas possivelmente suportadas por um livro. Na hora, atrasado, adiantado, chego á nuvem raiada, ao grande palco, onde todos são actores principais das suas vidas e secundários da vida dos outros, onde todos usamos uma máscara para proteger as nossas verdadeiras fragilidades e os nossos segredos mais profundos, aí fingimos e actuamos como brilhantes actores, mereciamos um óscar, pelo papel, pela argumentação criada na hora. Somos entertenimento, somos o entertenimento dos outros e principalmente de nós próprios, somos tudo e somos nada no espectáculo, somos a mentira e a verdade e a aparência e a ilusão. Perecemos todos do sindroma de Estocolmo, apaixonamo-nos pelos nossos raptores diários, que nos tiram a atenção, os olhares, os toques, que nos tiram a vida porque deixamos de conseguir pensar sem pensar neles, o que seriamos nós sem eles. Todos de uma forma damos o nosso espectáculo, para o nosso entretem e deleite dos outros, uns são sucedidos, outros são raptados cobardemente pelo conhecimento dos outros, esses são os actores principais, na sua vida e na dos outros, manipulam, controlam e dominam as vidas, evidenciam-se e destacam-se, deixam de ser marionetas e passam a ser quem comanda os fios. Como conseguem eles isto?, a base é a mesma, o entretenimento, a mentira e a verdade, a falsidade e a força com que alguns encaram a vida. São herois de guerra, que secretamente admiramos, imitamos no nosso intimo e interrogamo-nos como o dia para eles é eterno. Mas no fundo tudo o que somos são caras, nenhum de nós mostra a verdade, porque nenhum consegue suportar uma vida, sem ter que re-criar uma vida paralela, o entertenimento. Para além da mascara, para além da pele, só os ossos da cara, só o que jamais poderemos esconder, poucos terão o privilégio de conhecer a caveira, um grupo restrito e limitado, só os raptores de vidas e sonhos é que o conseguem, esses e uns tantos outros que acabam por estropiar e abalar todo o balanço que o coração nos dá ao bombear a vida. É neste enorme palco, nesta plateia em que nada falta que se desenrola a vida, em que se dizem mentiras e finge-se ser o que não se é, mas enquanto não conseguirmos suportar uma vida como iremos libertarmo-nos, porque quando todos são escravos do guião, todos serão reis, porque a limitação a que estão sujeitos não os deixa ver a realidade. Sobe, desce, as escadas infinitas do pensamento, das emoções pré-progamadas, das expressões que sabes que terás de volta porque tudo não é mais que é uma enorme equação matemática aplicada á vida real, quando a compreenderes, quando a tiveres na cabeça e mal vejas o problema me digas a solução de cabeça, então aí seremos reis, teremos a vida nas nossas mãos e mais ninguém nos impedirá do que seja, portas até aí fechadas irão-se abrir.

Deste palco deixamos lá a pele e quando nos afastamos dos holofotes voltamos mais um pouco para a vida real, para a vida que mais ninguém conhece, aqui poucos são aqueles que conseguem caminhar com um sorriso na cara, interroga-te porquê, interroga-te porque é que os medos inerentes não te assustam, depois sussurra.me a resposta. Caminho, pelo mesmo labirinto por que vim, tateio as paredes, descrevo sonhos e mitos ao meio imaginário, pergunto-me quem irei encontrar na próxima rua, observo tudo e nada vejo, observo pessoas e só fantasmas vejo, caminha, entra na floresta de betão, sobrevive ao rio selvagem de metal e de gritos estridentes a alta velocidade, entra no coro encantado em que um mendigo fez de sua casa, duas mantas protegem-no do mundo, de todos os seus problemas, caminho e paro. Á minha frente umas 20 pessoas, todas elas de olhar frigido no vazio, todas elas esperando o seu destino, de vida, de morte, de incertezas e de felicadades que irão acabar por superar todos os outros momentos. Entramos no autocarro da vida, sem ter a certeza se alguma vez regressaremos, mas lá caminhamos, tentando manter o equilibrio, olhamos para o fundo na pesquisa de alguém, não a encontramos, mas uma rapariga loira de 18 anos também serve. Quem será ela?, sentamo-nos ao lado dela, e o que fazemos? Um silêncio, olhares trocados, tenta-se ignorar a companhia do outro, mas ao mesmo tempo fazemos perceber que estamos lá. Mostro-lhe a palma da mão, digo o meu nome, parece surpreendida, retribui, daí até nos estarmos a despir mentalmente são 3 paragens, daí até vivermos numa praia algures no México é o infinito, ela diz que vai sair, fico com ela, mas na memória, desce do sonho, volta á realidade, continua a sorrir. Daí a 18 minutos sou eu que volto á realidade, ganhei o mundo em forma de uma cabeça amarela, nada perdi. Foi um espectaculo grandioso, no pior dos palcos, com a audiencia de um, com zero actores, fiz a performance do ano.

Desço do autocarro, caminho entre arvores que no inicio de Outuno dão os primeiros sinais de morte, as folhas que piso, o sol alto no céu, tudo á minha volta gira freneticamente, tudo se desfaz em mil desejos de promessas partilhadas e desfeitas de uma sociedade vencida pela inércia, em que todos são escravos e logo todos são reis. Eu, pelo contrário nunca sonhei em ser rei, porque nunca gostei de vassalagem, nunca sonhei em ter riquezas ou atenções, vivo a minha vida, caminho com as mãos nos bolsos e sinto-me um principe.

2008-11-20T14:03:00.000-08:00

Jamais a mentira foi tão verdade,
Jamais a verdade foi tão mentira

Visão impossivel

2008-10-16T14:31:00.000-07:00

Conhecem aqueles dias, os dias que passam e nem damos por eles? Em que acordamos e continuamos a dormir, em que não nos lembramos se fechamos a porta de casa ou se deixamos a torradeira ligada? Tudo parece envolto em névoa, como num sonho que se vive acordado. Vive.se assim, queremos que a cidade nos ame, nos envolva nela até acordarmos nos braços acolhedores de uma manhã de sábado radioso com a energia que só conhecemos do nosso tempo de verão. Nós não falamos muito, observamos e vivemos juntos na clausura da imensidão dos dias, em que o sol parece não se cansar de se esconder atrás das nuvens, porque não ilumina ele as almas de tantos outros, que com certeza precisam mais dele do que eu. Como a noite sabe bem, com o cansaço nos olhos, a luz da lâmpada de 50W, a cabeça a pedir a almofada, a música como fundo. Ahh, a música, como uma droga que nos renasce a alma, que nos faz ter os olhos abertos, que nos faz olhar para o relógio e esquecer por uma vez, esta loucura rigida dos horários, das obrigações e manipulações. Vem comigo, vamos esquecer este irracionalismo em que mergulhas.te, vem comigo até ao infinito onde sonho e realidade é o mesmo. Onde nada é mais do que nada e em tudo se baseia a vida, cabe-te a ti e não a mim saber distinguir se te deixas guiar pelo sonho ou se é a tua vida que caminha através do sonho, e aí jamais o saberás distinguir.

Outono

2008-10-05T14:28:00.000-07:00

Estou com sono, o nariz parece um fontanário público e doi-me a garganta. Parece-me que se adivinha uma gripe em principios de Outubro. Agora só falta a dor de cabeça e as dores nos músculos. Bem, mas isso deve de ficar para amanhã quando acordar, espera... a dor de cabeça já chegou.

Nascer antes de

2008-10-02T14:12:00.001-07:00

Sim, amanha antes do sol nascer já este macaco vai estar acordado. Vida(s)

Freedom poem

2008-09-22T22:17:00.000-07:00

In search of an answer that gives us what we´re looking for
Nothing more than the denial of unknown thruts
The dust in the air, that dances between you and me
When the sunlight reaches our eyes, we transcend ourselves

With the flag raised high, with the masks covering our faces
We march, we march for the ultimate freedom
We think in everyone, in every place that we had been
And those memories are the ones which make ourselves to walk

The breeze, can you smell it? Can you smell the breeze?
The sweet and tender breeze of gasoline in the mourning
Flaming souls crossing the sky only mean that we are in war
In war, with ourselves

You, my brother my sister, you can´t walk with the fear
Don´t worry, give me your hand and together we are gona live the rest of our lives
In total freedom, in total war, in total happiness
´Cause we only gonna be free when all of us are free, are happy.

That´s way my brother, my sister, we are in war... a war with ourselves.

Tempos mortos

2008-09-08T00:11:00.000-07:00

Horas, horas infinitas peridas entre 4 paredes na esperança vã de que alguma alma atenda ao nosso chamento que ecoa no vazio. Os dias a passar, correm, voam e são dificeis de alcançar, é impossivel alcançar.lhes a passada, demasiado rápidos, demasiado frenéticos. Essas horas divididas em minutos, subdivididas em segundos que nos dão vida e que ao mesmo tempo nos matam com crueldade. Onde estamos? sozinhos no escuro, isolados do resto do mundo, trancados e sem vontade de nos libertarmos. Como me podes pedir para falar sobre livros, livros esses que nunca li, porque enclausurado em grades a única verdadeira vontade que tenho é rasgar esses livros que falam sobre maravilhosos mundos novos que nunca vi. Não me tires daqui, porque se o fizeres então terei que viver, e quando morrer alguem se lembrará do que fiz? e do que não fiz? É este medo, o receio natural da vida que tenho, porque desde que nasci os olhos se colaram mágicamente a ecrãs, ecrãs esses que me mostram o mundo, esse mesmo mundo podre, morto e cadavérico, mas que mesmo assim todos idolatram. É este tempo, o tempo que mato que me faz viver em sonhos, que me escapam como areia por entre as mãos, segura-me tu a minha mão imaginário, segura também a minha mão, porque já nem sei se essa também será verdadeiramente real.

Nunca vivi, mas sei que estou no limite, as vertigens e o suor frio que me escorre pelo cabelo, porque estou na iminência de viver, de me libertar dos grilhetes da escravatura. Todos os dias, todas as horas, eu gritei, gritei do mais profundo que me foi possivel, agora cubro os ouvidos com as mãos e abstenho-me do real. Aqui cheguei á procura de respostas e agora estou prestes a sair, sem saber mais do que quando aqui cheguei, continuo de maos vazias. Como será o som de um disparo para o ar?, e de um disparo sobre vidro? E agora que esse disparo, que disparas-te vezes sem conta, está a voltar? Onde te vais esconder, onde te vais refugiar, será nessas quatro paredes despidas? Escondemo-nos do que ri e do que não sabe o que isso é, no armário das nossas vidas, mas mesmo assim a porta não fecha, ainda ves o brilho da lampada. E agora, atrevemo-nos a aceitar aquilo que eles nos dão?, aceitamos caminhar em direcção á luz e viver?

Libertatia

2008-09-03T22:11:00.000-07:00

"Contigo companheir@,
contigo até ao final.
Armar-nos-emos de desejos,
desejos de liberdade.
As nossas mentes já fazem pontaria,
os nossos corações disparam.
Mais que palavras,
são paixões e são esperanças.
Que nestes instantes
estas letras amigas te abracem.
Que o teu sorriso se una ao meu
para se converter em gargalhada.
E que essas gargalhadas indomáveis
sejam as que voem para longe...
e que longe cheguem, para explodirem
sobre aqueles que quebraram os nossos olhares.
Olhares quebrados por grades.
Mas olhares LIVRES,
com brilho subversivo,
com ideias firmes."

Carolina Forné Roig,
anarquista presa pelo estado espanhol desde 2003

17/04/08

2008-08-31T13:01:00.000-07:00

A sério, que devem de estar a brincar comigo. O mundo está de pernas para o ar, são 11:14, está um vendaval lá fora. As luzes cor-de-laranja dançam ao ritmo rápido do vento, as árvores lutam para se agarrarem ao chão, as persianas estouram contra o vidro tal é a força da chuva e do vento. Estamos em Abril e acabo de vir macadamizado por um teste de Cesário Verde, o homem que escrevia prosas em poemas, era tudo uma guerra entre campos vs cidade para esse senhor, hoje parece que Verde foi esmagado pelo betão. Gostava de parar o tempo, pensar um bocado, não para reparar os erros mas para aprender mais com estes. É estranho acima de tudo, as relações humanas, isso e o tempo, regem-se por uma linha simples e linear, dividem-se numa série de "efeitos de causalidade" e espaços temporais infinitos que se prolongam para além do que a minha imaginação permite.

Maio de 68

2008-08-29T11:42:00.000-07:00

"Um homem não é estupido ou inteligente. Ou é livre ou não"

Cheio de...

2008-08-21T13:57:00.000-07:00

Em todo o lado menos aqui. Tudo o que deixei para trás, tudo o que ficou por fazer. A nostalgia que se emancipa do meu ser, as paredes despidas e todo o espaço despromovido de objectos. Este quarto vazio, sem nada. Para lá da porta, memórias empacatodas em caixas de cartão. Dentro, acendo o cigarro, uma nuvem de fumo percorre o ar, desaparece tal como a minha vida se esvaneceu nestes 5 anos. Encosto-me à parede, ponho o cigarro outra vez na boca e fecho os olhos. Se me concedessem um desejo, então gostaria que a vida tivesse banda sonora, tenho a certeza que a esta hora Springfield estaria a tocar a sua guitarra, em acordes toscos e desafinados de "For What´s is worth". Isto porque porque nada valeu a pena, um canudo na mão, esperanças que caíram mal aqui entrei. É a verdade, todos os anos, todos os dias da tua vida te vão fazer promessas de sonhos irrealizaveis, o problema não é estes serem irrealizáveis, é fazerem-te promessas. A verdade não precisa de promessas, a verdade é apenas isso, a verdade, não necessita de suportes para que se possa tornar realidade. Quando te prometem algo, não contes com muito, é inerente á psicologia humana. Tal como quando te sentes desconfortável cruzas os braços á frente do peito, ou quando mentes os teus olhos não pestanejam, pelo motivo de teres medo que a verdade seja descoberta. Nestes 5 anos nunca pedi nada mais senão a verdade, não me dês amor, nem me enchas com o teu ódio, não quero a tua amizade, nem o teu sexo, dá-me a verdade. Em 5 anos foi o que pedi, a verdade, nunca me deram.

Deito o cigarro ao chão, apago-o com a sola das sapatilhas demasiado usadas, pego numa garrafa de cerveja prostrada no chão. Olho para ela e de seguida para a parede. Segundos depois os estilhaços do vidro percorreram o quarto, a parede continua intacta e eu com a respiração ofegante, com a frustração nos meus olhos, giro sobre o eixo imaginário do meu corpo, percorro com os olhos todas as paredes. Tudo vazio, tal como me deixaram. Cuspo no chão, fecho a porta atrás de mim, deixo a caixa de cartão abandonada, - talvez a merda dos diplomas e das menções honrosas dê mais jeito a outra pessoa do que me deu a mim. Desço as escadas. Reparo que ao entrar no hall vários conhecidos, com as suas familias, me cumprimentam com pequenos acenos com a cabeça. Olho. Sorrio. E retribuo o pequeno cumprimento. Atiro as chaves para cima da secretaria. Saío pelas portas principais do dormitório, coloco os óculos de sol, percorro o campus, abro o carro, ligo o motor e... e finalmente estou na estrada. Sem destino, não sei se morro ou se vivo, mas a verdade não me foi dada e por isso, nada disto vale a pena. Liberdade, á distância da verdade. Talvez fosse assim que estava destinado a ser, a verdade não foi dita, porque sem ela a liberdade seria inalcançável!

A perfeição

2008-08-11T23:01:00.000-07:00

E se nos fossemos embora? Poderiamos deixar tudo isto para trás, todas estas mentiras, que um dia foram verdades encurraladas nas escabrosas paredes de betão que nos rodeiam por todos os lados. E se fossemos livres para voar, para planar na altitute tal como as gaivotas que pairam diante de mim, voariamos? Ou continuariamos a viver que nem os pombos que se passeiam pelo chão, sem rumo, desorganizados, caoticamente desorganizados, mentalmente mortos e há muito sem vida. Sim, sem vida, totalmente despromovidos de vida, termos o céu a abatar.se sobre a nossa cabeça e não podermos voar quando temos asas é patético, tal como as nossas vidas. Do mesmo modo, também nós. Só porque respiras não significa que estejas a viver, muito provavelmente estás morto, és apenas um cadaver que respira. A sério, vamo-nos embora?

Não te faço esta pergunta, porque sei que nunca terias a força necessária para agir pelos teus próprios instintos, já os perdes-tes e duvido que algum dia os voltes a recuperar. Estás morta na tua imbecibilidade, adormecida pelo desmaio temporário que a televisão te dá, reduzida pelo tabaco que consomes, corroída pela vida fantasiosa que vives. Dizes-te superior, com uma forte personalidade, mas a verdade é que com simples palavras te arrebatei, reduzi-te a nada, faço de ti o que quiser, obedeces e deixo-te ter as tuas pequenas liberdades, de forma a te controlar sem dares por isso. Onde está a tua altivez?, furei o teu balão com um alfinete e ele explodiu, caíu, perdeu-se. Mas isso eu não te consigo fazer, não te consigo fazer agir pelos instintos, seres outra vez tu, descobrires o lado mais selvagem e loucamente irracional que há em ti. Não consigo, porque morres.te para a vida e isso nem eu te consigo fazer ressuscitar. Só tu te podes salvar, eu sou impotente neste aspecto.

As nuvens pairam altas no céu, gigantesco, na sua imensidão parece que se abate sobre as nossas cabeças, sentimo-nos esmagados. Por fim, parto e deixo-te para trás, porque quando eu voar tu estarás a passear imbecilmente pelo chão, eu serei livre e tu estarás absorta nessa droga doentia em que se tornou a tua vida. Só porque respiras não significa que estejas viva.

Pensamentos

2008-08-02T13:37:00.000-07:00

Não ando definitivamente nos meus dias. Aprendi com uma frase escrita num muro de Paris em 68, "Sê realista, exige o impossivel", e é isso que exigo a mim próprio todos os dias. O impossivel.
Necessito de algum livro que me acalente o espirito, tem sido dificil encontra.lo nestes últimos tempos, a falta de perguntas preocupa-me mais do que a falta evidente de respostas.
As vidas de plástico que vivemos é demasiado visivel, os sorrisos, as casas, os objectos, tudo de plástico, tudo verdadeiro, tudo falso.
Como podemos nós estarmos zangados com a sociedade, se não estivermos zangados connosco, nós somos a sociedade. O mal que existe não é fruto da sociedade, mas sim fruto das nossas consciências apodrecidas.
O ódio é um privilégio. Movidos pelo ódio conseguimos fazer aquilo que nunca pensamos ser capazes de ter coragem de fazer, o ódio não é mau, é um dom. Toda a pessoa priviligiada é corrompida e acaba por se auto-destruir.
A verdadeira felicidade de viver não vem das relações com outras pessoas, vem sim da procura e da descoberta da aventura que a vida é, na qual se englobam essas relações. Seria muito limitativo atribuir toda a felicidade ás relações que temos com outros, seria uma visão deturpada.

The National

2008-07-16T14:11:00.000-07:00

Coisas de Verão (normalidade)

2008-07-07T11:07:00.000-07:00

Metade do meu mundo está a explodir de felicidade, a outra metade está a morrer lentamente. Nada a que não esteja habituado.

p.s.- tirei 20 no exame nacional de geografia, a put@ da stora deu-me 14 no final do ano. Merecia que lhe riscasse o carro com um enorme 20.

Sentidos imorais

2008-07-04T11:34:00.000-07:00

Deixas-me absorto, perdido num lugar mental distante, momentaneamente não sei onde estou. Entorpecido, os pensamentos passam devagar um a um, consigo visiona.los á minha frente. Os obejctos deformam-se, o corpo fica parado e morto, não consigo falar, sou controlado por impulsos, estimulos que me deixam fora de mim. Perco a noção da realidade, esta distorce-se e por fim liberto-me, deixo de ser um escravo como todos á minha volta que apesar de estarem na sua consciência estão mais absortos do que alguma vez fiquei com isto. Estendido no chão fixo o tecto, as imagens são projectadas do cortex cerebral directamente para a tela gigante que me esmaga mesmo por cima do meu corpo. São escravos, do tempo, do dinheiro, das obrigações, da filha da puta da moralidade que é o maior entrave ao livre espirito da liberdade. Conseguem ser ridiculos, estão mais abortos e adormecidos que eu e estão sóbrios. Deêm-lhe dois relógios e já nem sabem que horas são, diz que enquanto o ponteiro pequeno não avançar mais cinco números não recebem dinheiro. E a moralidade, falsos!, falam de moralidade essas criaturas. Quando nem se aparcebem que tudo o que fazemos é baseado na procura de prazer, diz a um desses moralistas para fazer algo moral que não envolva a procura de prazer e verás a resposta dele.

O copo caí, o alcool escorre pelo chão, espalha-se e provoca uma poça que macabramente se assemelha a uma poça de sangue. Será este um presságio?, que diferença faria se apontasse uma pistola á cabeça e deixasse que o chumbo quente me percorre.se toda a massa cinzenta. Que diferença faria? Nem nisso iriam reparar se fosse á sua frente, quanto mais um estrondo distante que provem de um quarto. A janela aberta deixa entrar o som de chuva que caí do céu, consigo ouvir as businas dos carros, as businas de todos esses idiotas que perdem tempo de vida fechados em latrinas, seguindo todos o mesmo caminho, que nem carneiros. A chuva lá fora mistura-se com as imagens de memórias não vividas projectadas, não me consigo mexer, o corpo está sem forças, assemelho-me a um cadaver não fosse as expressões faciais que ainda conseguia irradiar, se não fosse o cigarro que ia queimando todo o tabaco até ao filtro que se pendurava entre os meus dedos. A diferença enter a insanidade e a genialidade é separada por uma linha muito ténue. Todos os outros lá fora são demasiado formatados, demasiados distraidos com os seus desportos, com as suas rotinas, já nem no futuro aquelas tristes criaturas acreditam. São incapazes de pensar, e nem se interrogam o porquê de não conseguirem pensar, idiotas, escravos. Sim escravos, a única diferença que é o chicote dos nossos dias é mortal, ataca todos os dias, todos os segundos a partir do momento que acordas e nem te apercebes.

And They Obey

Smash down the cities.
Knock the walls to pieces.
Break the factories and cathedrals, warehouses
and homes
Into loose piles of stone and lumber and black
burnt wood:
You are the soldiers and we command you.

Build up the cities.
Set up the walls again.
Put together once more the factories and cathedrals,
warehouses and homes
Into buildings for life and labor:
You are workmen and citizens all: We
command you.

Falta um

2008-06-20T20:53:00.000-07:00

Um exame já foi, não correu mal, podia ter corrido melhor contudo. Agora falta mais um, mais um fim.de.semana a estudar. Se não fossem os 3 meses que aí vêem.

o Não!

2008-06-14T22:30:00.000-07:00

O Não ganhou na Irlanda, foi um momento decisivo para os milhões de europeus, contudo foram poucos os que se aperceberam disso. Apesar de os irlandeses se terem guiados por motivos contrários aos que defendo, acabaram por ter um papel de extrema importância, para começar expressaram o que milhares de Europeus não puderam fazer. Este Tratado de Lisboa é um ultraje, penso que a U.E. deveria sentir vergonha pela forma como tratou a sua população no que toca ao tratado. Poucos europeus sabem o que o Tratado Lisboa é, ou o efeito que poderia ter tido nas suas vidas, e é exactamente isso que os senhores de Bruxelas querem, que fiquemos na ignorância, que deixemos as nossas vidas serem guiadas por eles, que percamos o pouco controlo que ja temos sobre a nossa vida.

Em todos os meios de comunicação social podemos ler e ver que o povo da irlanda foi tratado como ingénuo por ter ido na treta do Sein Fenn, por ter destruido o sonho de milhares de europeus, por ter estragado um novo amanhã. E ainda bem que o fizeram. Os meios de comunicação social estão ao serviço dos lobbys que controlam todas as principais aréas da vida e diga-se, que não lhes dava jeito nenhum dizer que a Irlanda fez o correcto que foi não-ratificar o Tratado de Lisboa. Um documento bom para as minorias que controlam os países, um autêntico pesadelo para 90% da população europeia.

O Tratado de Lisboa era o auge da burguesia neo-liberal da Europa e a consagração dos senhores de Bruxelas, bem se foderam. A burguesia neo-liberal esfregou as mãos quando o Tratado foi ratificado por todos os países, tiveram que ser os irlandeses a deterem esta frente. Em traços gerais, o pretendido pelo Tratado era transformar a Europa num continente federalista, se um país inicia-se uma guerra contra o país X, todos os outros países da Europa teriam que ir, mesmo que isso não faça parte das contas do seu rosário. O pretendido era a construcção de um continente dos privados, em que o ensino, a saúde e obras públicas fossem vendidas a privados, de forma a que o Estado não tivesse que pagar contas a ninguém. Se havia algum problema isso não era da sua responsabilidade, mas sim dos privados, que contudo mais não são que cargos a serem ocupados futuramente pelos ministros de agora. Eles não querem é prestar contas a ninguém. É melhor demolir 5 hospitais públicos e construír um privado, e então as pessoas que não têm recursos para ir a este hospital, que cobra preços ao seu prazer, e o que vão estas pessoas fazer? Vão morrer?, vão-se transformar em dados nos números de óbitos? Que lhes interessa se é um dos melhores hospitais da Europa, se não têm possibilidades para pagar os serviços prestados. O mesmo acontece com as escolas.

O Tratado promoveria um continente mais corrupto, com maior tráfico de influências, com os ricos a serem cada vez mais ricos e os pobres cada vez mais pobres. É isto que eles querem, foi por isto que a burguesia neo-liberal esfregou as mãos, eles poderiam abusar das horas extraordinárias como bens lhes apetecesse, podiam baixar os salários e podiam aplicar o tão famoso simplex. Foi uma bofetada de luva branca nesses empresários/industriais gananciosos desta Europa, que a querem aproximar mais aos irmãos americanos, foi uma bofetada nos senhores da linda gravata de Bruxelas que perceberam que não podem fazer aquilo que querem. Já se fala que o Durão está a tentar convencer o presidente irlandês a ratificar o protocolo e a ignorar a voz dos cidadãos, apesar de ser inconstitucional É esta a vossa Europa, felizmente não deixaremos que esta corja tome conta das nossas vidas, não deixaremos que os efeitos preversos da globalização lancem para a miséria milhares de trabalhadores, ao serem explorados, que não recebem o suficiente para puderem serem atendidos nos centros médicos de 5*, queriam formar duas Europas, a dos ricos e a dos pobres, das elites e do povo. Bem se foderam, nunca duvidem da força do povo, porque vocês precisam de nós para viver, nós não precisamos de vocês para vivermos as nossas vidas.

Obrigado Irlanda!

Realidades

2008-05-25T22:30:00.000-07:00

“Be realistic - demand the impossible"- artista desconhecido, pintado nas ruas de Paris, durante o Maio de 68

Update

2008-05-23T23:24:00.000-07:00

Ando-me a matar aos bocados, deitei-me eram 4.30 da manhã, adormeci passado meia hora e acordei as 8. Resultado, dormi umas três horas, se isso. São 11 e um quarto, ainda estou a respirar o que é bom.

Leio de semana a semana a auto-biografia do Marthin Luther King, era uma figura interessante, apesar do seu catolicismo me enervar um bocado, era demasiado fervoroso nos ideais. Faltam 3 semanas para acabarem as aulas, desculpem o facto de não ter paciência para escrever algo mais interessante, mas não dá. Continuo vidrado na vida de Chris MacCandless, se for assim que se escreve. Excelente filme que retrata uma vida fantástica.

Into the wild

2008-05-21T01:53:00.000-07:00

Pequena homenagem a um dos filmes que mais me marcaram. Into the Wild conta com a participação de Eddie Vadder na banda sonora, melhor trabalho não podia ter feito. Prometo contar mais, quando for mais o tempo, até lá aconselho vivamente a verem o filme.

ah? oi?

2008-05-02T23:33:00.000-07:00

trBem, se a minha frustração era muita no Domingo, hoje triplicou ao quadrado. Se há coisa mais gira na vida para além da escola, eu neste momento não consigo encontrar. Hoje o dia foi especialmente espectacular, ontem deitei-me era perto da 1 a estudar matemática, acordo ás 8, para quê? Ora para estudar matemática, pois claro. A piece de resistance de tudo isto, o teste foi adiado para terça. Se vou gostar de tanto de trabalhar, como tenho apreciado o trabalho meritório que é estudar, então mal posso esperar por me empregar no mundo do trabalho.

____________

Tenho dois testes, 4 trabalhos para fazer numa semana. Querem ter uma vida mais interessante, que a minha? Temo que seja impossivel....

Motivação

2008-04-27T15:08:00.000-07:00

Este ano vou ter exames, tenho uma vontade de merda de os fazer. Esta semana tenho dois testes, não tenho vontade de estudar. Não tenho vontade de ir para aquela merda todos os dias durante 10 meses da minha vida. Há coisas bem mais importantes que a escola e os estudos, existem activismo, consciência própria e conhecimento pessoal, isto não se aprende na escola. O que me dá cabo da cabeça é que apesar de ter uma média boa o curso que quero tem a fantástica quantidade de 40 vagas/ano, o que não deixa de ser merdoso, visto que não me apetece ficar um ano a pastar. Isto de tanta frustração é o resultado de quê?, de ter ficado acordado até há uma da manhã a estudar Descartes e o outro inglês, um tal de Hume, e depois a stora me dizer que tirei a bela nota que tirei, nem ponho em questão os criterios de correcção, por falta de estudo, ahh fodasse...

10+8= 18, acho eu

2008-04-06T22:24:00.000-07:00

Boas noites, sou o escritor deste blog também conhecido no meio da sociedade por João Fernandes. Parto da lógica que 16+1 sejam 17 e portanto hoje parto dessa mesma lógica para chegar á brilhante conclusão que hoje vão 18. Número grande para muita gente, não para mim, diz-me tanto como qualquer outro aniversário, que acreditem, me diz bastante. É bom, sentimo-nos bem, felizmente não sinto o peso dos anos, mas sinto os dias a passarem por mim. A vida de um individuo de 18 anos poderia ser sempre mais interessante, mas como é óbvio também poderia ser sempre pior. Felizmente, não tenho que me queixar.

O Principe Anarquista

2008-03-29T01:31:00.000-07:00

Piotr Kropotkine, também conhecido ent como o "Principe Anarquista", no seu livro "A moral anarquista" faz um estudo profundo sobre a moralidade humana, o que nos move, o que faz ser aquilo que somos no que toca a relacionamentos com a sociedade. Falando em palavras como solidariedade, ideais por um mundo melhor, a procura de prazer próprio, o bem e o mal como produtos da natureza, Kroptkine apresenta uma obra prima.

É um livro escrito por um anarquista para o mundo, abre a quem quer que seja, - desde que esteja disposto a tal -, novas visões sobre a sociedade e o modo como nos tratamos. Tendo como capa de fundo de todo o livro a igualidade apresenta um estudo fascinante, que nos move e toca nos nossos sentimentos mais profundos. Graças a este livro percebo agora, tal como Theodore Kaczinsky já o tinha escrito no seu manifesto que o maior erro que se pode cometer é culpar a sociedade seja pelo que for, a sociedade não pode ser culpada visto que não é mais do que o aglomerado de todos nós. É a nossa imagem, se a vemos como injusta, é porque somos injustos uns para com os outros. É deste modo que nos são abertas as portas á percepção da realidade, de uma vida que deveria de ser vivida baseada na solidariadade mútua, mas que infelizmente não o é, talvez seja por esse mesmo motivo que somos a única espécie que se auto-destroi.

Ensaio, parte 1

2008-03-26T22:30:00.000-07:00

Acordei hoje a prescrutar os cantos da janela grelhada pelo ferro, meio sonâmbulo, ainda adormecido, em estado de semi-consciência. Sentia o corpo entorpecido pelo despertar matutino, como gostaria de ter sentido o raiar do solo a bater no rosto. Á medida que despertava começava a ganhar o sentido de onde estava, porém continuava a não saber como lá tinha chegado na noite anterior. Ainda sentia as nauseas, detectava-se facilmente o hálito a alcool e aquele sofá, naquele momento dava-me todo o conforto que poderia pedir.

Uma beata de cigarro estava num dos cantos do cinzeiro, pedia que fosse novamente acesa de forma a ser consumida até á restia do filtro. A lareira permanecia acessa, - deveria de ter dormido pouco, umas duas horas, - o televisor emitia um daqueles programas publicitários próprios de horários tardios. Estava gordo, conseguia sentir o peso da barriga sobre a coluna, camisa de fora das calças, com algumas manchas de comida, as calças emarrutadas e com a fivela do cinto solta, a gravata tentava-se desprender do colarinho amarelo da camisa. A cara feia, com barba por fazer, o cabelo seboso a pender-lhe para os lados da cabeça, podia ser facilmente confundido com qualquer outro rosto da multidão, - a verdade é que o mundo dos sebosos está em crescente. A casa reflectia a sua imagem, as paredes, outrora de tinta branca eram agora algo amareladas, os moveis cheios de livros que ele nunca leu estavam carregados de pó, a banca da cozinha era um lugar propicio para se ser contaminado com qualquer doença infecciosa. Resumindo de forma sucinta, todo o apartamento era um lugar propicio para se apanhar alguma doença infecciosa.

Sonâmbulo

2008-03-22T14:08:00.000-07:00

Depois de uma viagem de 17 horas, de ter dormido umas 12 horas ainda me parece que estou a dormir á dois dias seguidos, viagens de camioneta que durem mais de 4 horas, nunca mais!

Hipocrisia assassina

2008-02-17T20:45:00.000-08:00

Hoje, por volta das 3 horas da tarde foi declarada a independência do Kosovo, num acto que consistiu numa das maiores farsas e hipocrisias dos últimos anos de história. O Kosovo foi declarado um estado unilateralmente, os Sérvios juntamente com Moscovo tentam fazer algo para que a situação possa mudar, mas o cinismo e a hipocrisia da ONU, UE e dos próprios Estados Unidos impede. O Kosovo só se declarou independente, porque tem nas costas a administração norte-americana e este facto não passou de mais um, dos muitos, actos que visam a destituição da nação sérvia, antiga aliada da gigantesca URSS. É mais um rude golpe de desrespeito por um país pela parte americana, tudo isto não foi mais que uma tentativa de destabilização da zona mais vulnerável na Europa de forma a abalar a estabilidade politico-económica da região.

Apesar disso este foi a chama no rastilho que poderá estar prestes a rebentar, País Bascos, Flandres, Servos-bósnios, turcos-cipriotas e a Corsegá poderão ser os próximos povos/regiões da Europa a proclamarem uma via unilateral de independência. É uma prova que a UE acaba por se enterrar cada vez que alinha com o seu irmão atlântico e não se apercebe das suas jogadas.

Os sérvios são neste momento um povo que está a ser vitima dos erros infortunios do passado, o que era outrora um país imperealistas, hoje não é mais senão um punhado de estados párias, divididos e impossiveis de se auto-sustentarem, - excepção para o caso Croata -. Defendo a independência e liberdade de povos que foram realmente vítimas das atrocidades de Milosevic, como a Croácia, Bósnia e Montenegro. O caso do Kosovo é totalmente diferente. A guerra servo-kosovar não começou pelo lado servio, por volta de 1995 a administração Clinton enviou para o Kosovo membros do Hezzbolah para combater os sérvios, ao movimento independentista kosovar, o PKL foram-lhes fornecidas armas e dadas ordens para começarem uma intifada contra os servos. Obviamente que isto agradou ao povo kosovar, a partir daqui a história já é conhecida, o kosovo foi devastado pelo exercito sérvio, tal como já tinha sido a Bósnia.

E é também neste mesmo ponto que reside a história não contada: a ONU reuniu de emergência, os E.U.A. fizeram questão de serem eles a liderar a ofensiva "humanitária" contra a Sérvia. Este´país foi arrasado, bombardeado e houve mais um daqueles genocidios que não são contados por ninguém. O número de civis servos mortos é desconhecido, o país é um enorme amontoado de ruinas e finalmente a intervenção humanitária, que pôs fim a mais de um milhão de vitimas de origem servia. Este é um caso de agressão pura, que deveria de ter sido condenado pelo tribunal de Haia e Bil Clinton deveria ter-se sentado ao lado de Milosevic, mas assim não aconteceu, porque matar um milhão de servos e matar um milhão de kosovares/bósnios/croatas é totalmente diferente. Falsos truísmos.

Os E.U.A. poderiam ter optado pela intervenção diplomática, a ONU enviar para o território forças de manutenção de paz durante o conflito e não passados alguns anos. Hoje a Servia é a vitima de um abuso, de um verdadeiro desmembramento unilateral. Não condeno o Kosovo por esta atitude, o Kosovo é uma marioneta na esfera de influência americana, a hipocrisia americana falou mais alto e saíu impune, o verdadeiro motivo que era abalar a estabilidade económica da Europa não é reconhecida pelos circulos intelectuais, foi uma cuspidela na cara da Rússia e foi mais uma demonstração da hipocrisia assassina da UE/USA.

Ironias

2008-02-16T14:24:00.000-08:00

Tenho uma cama nova, de casal. Um dos momentos mais irónicos da minha vida.
Tenho uma nova estante para por todo o amontoado do livros que tinha espalhados pelo quarto, quando os pus na nova estante vi que não tinha assim tantos livros.

Capitulo 0

2008-02-03T22:34:00.000-08:00

Steve Harris; Tim McIlrath; Zach de la Rocha; Carlo Giuliani; "Mumia" Abdul Jammar; Ernesto "Che" Guevara; Mestre Bimba; George Orwell; Aldus Huxley; Dr. Martin Luther King; Malcom X; Noam Chomsky e "The Unabomber" Dr. Theodore Kaczynski, todas estas figuras são pessoas que eu admiro de uma ou de outra , mais especial ou menos, mais todas merecem um certo respeito no meu coração ou pelos actos que fizeram, ou pelas injustiças que sofreram, mas a verdade é que as admiro a todas. Assim os próximos textos irão ser dedicados a estas figuras...

Conhecimento

2008-01-20T08:51:00.000-08:00

"Não respondas a um tolo consoante a sua tolice, para que não sejas como ele. Responde a um tole consoante a sua tolice, para que se considere um sábio" - George Orwell

Ponto final, parágrafo

2008-01-16T23:04:00.000-08:00

Eu ainda me pergunto se alguém tem sanidade mental, eu a pensar que a minha estava presa apenas por um fio muito fino, afinal sou bem mais são que muita gente. Eu durante dois dias desisti de comentar, porque isto não ia levar a lado nenhum, qual é a minha surpresa que quando me retiro de cena ainda entram mais actores e esta comédia atinge proporções absolutamente insanas. Isto começou não por culpa minha e portanto eu não tenho poder para terminar, quem o começou que o termine. Tinha uma solução lógica, apagar os comentários todos, mas a verdade é que ter umas 100 visitas a cada dia até se torna engraçado. Contudo, o que é demais cansa e eu já estou farto de ver isto a andar numa discussãozinha de putos.

Eu que nada quero com atenções e holofotes apontados á minha cabeça, correram ao meu encontro certas criaturas que queriam qualquer coisa, talvez atenção da minha parte, ou qualquer coisa parecida. A verdade é que realmente eu não sou nenhum génio, mas quando se pergunta se alguém sabe inglês e ninguém responde torna-se lógico que tive que levantar o braço. O Joana, começas-te com esta guerrinha não sei porquê, se fosses tão adulta como dizes que és, ignoravas-me, tal como eu faço a qualquer critica da vossa parte e não vinhas para aqui ofender-me. Parece que o facto de não saber o nome de uma cidade te magoa muito, azar, mete-te na tua vidinha e que eu cá continuo a dizer mal o nome do raio da cidade.

No meio de tantos homens e mulheres, assim se dizem, a verdade sou eu o único que já tive o descernimento para vir aqui falar abertamente com o nome exposto e não por detrás de nicks de merda. Eu não sei o que procuras, querias os teus dez minutos de fama? Já os tives-te. Não percebo essa cambada que vem para aqui com retóricas, têm a mania que são intelectuais, que leram muitos livros, o que eu acredito, mas isso não vos dá o direito de tomarem os outros como sendo menos importantes, porque não estão no vosso pedestral, estão ao mesmo nível que os outros, portanto essa arrogância barata que demonstram mais vos vale livrarem-se dela que não vos leva a lado nenhum. Porque a inteligência de uma pessoa não se vê pelas notas, ou pela quantidade astronómica de livros que já leram, trata-se sim dos ideais de vida, das experiências de vida que os livros, por si só, não vos vão dar.

Isto é uma falsa questão de pseudo-intelectuais, e de chicos-espertos que se acham melhor que os outros, que vêm para aqui picar para terem as atenções viradas para as suas pequeninas cabecinhas. Porque se eu escrevo tão mal e sois tão grandes, porque insistem em vir sempre até cá? "Pela boca morreu o peixe", disse um dia alguém mais sábio do que qualquer um de nós, e têm caído sistemáticamente nesse erro. Porque se pensas agir muito dignamente, não o ages, estás ao nivel daqueles que caíem em cima de ti, porque não resistes a mostrar mais um pouco da tua sabedoria, ou lá o que é.

É a falsa questão de dizeres que eu gozo com as pessoas e tu vens atacar atrás de um ecrã, se tens tanto contra a minha forma de ser e queres ganhar alguma razão diz-me isso na cara, porque atrás deste escudo todos somos uns grandes heroís. Eu por outro lado não tenho nada para te dizer na cara, porque quanto mais tempo aqui estiveres e te ocupares com o meu trabalho, sei que terei visitas, invariavelmente o blog irá ser conhecido e tua acabas por não ganhar nada com isso, apenas mostrares que dás importância a quem dizes não dar.

Eu até posso ser arrogante, ou convencido, ou a merda que vos apetecer chamar, a verdade é que, ao contrário de ti, não quero saber, não dou importância e desculpem o termo, estou a cagar para o que pensam ou dizem, porque não esperem uma outra resposta dessa envergadura, porque tou farto de pseudo-intelectuais, com uma arrogância ao estilo americano descaido da realidade, que pensam ser superior aos outros por terem lido uns 100 livros ou por terem tirado melhores notas a isto ou áquilo. , criancinhas de colo que pensam ser gente a minha paciência esgotou-se

Sem deuses, sem amos, livres...

2008-01-11T23:27:00.000-08:00

The first revolt is against the supreme tyranny of theology, of the phantom of God. As long as we have a master in heaven, we will be slaves on earth. by: Mikhail Bakunin

Obrigado, fizes-te renascer o blog

2008-01-10T14:16:00.000-08:00

Ultimamente invadiram-me o blog, caiem em cima de mim como chacais á procura de algum osso onde possam rilhar e ter mais um pouco de carne. Mas a verdade é que não vão encontrar nada, não sei quem são tais criaturas, nem quero saber, porque sinceramente não me interessam. Acho irónico criticarem-me, quando nem sequer me conhecem, sou criticado por ser anarquista, por escrever da forma que escrevo, gostam de me criticar, escondidos por detrás de um nick ranhoso como achando que têm piada. Se sou assim tamanha besta, ainda não percebi porque dispensas o teu tempo comigo, afinal não sou assim tão grande besta.

Outra coisa, eu acho que quando não se está por dentro dos casos e se não se conhecem os factos não se deve falar, mas tu continuas a faze-lo e cais constantemente no mesmo erro. Antes de mais tu nem me conheces para vires para aqui com essa retórica barata. Apago-te os posts porque quem aqui vem não tem que levar com a tua retórica, não chores pelos posts que te apaguei e não te faças de vitima, coisa que pareces fazer muito bem.

O melhor, caís-te num erro primário, amigo quando aqui me vens ofender, não me prejudicas em nada, apenas dás mais visitas e mais exposição ao blog e desde já te agradeço por fazeres promoção ao meu produto, ( isto pareceu demasiado capitalista? provavelmente sim... ) Claro está, tu vês aquilo que queres, o bom não vês porque não te agrada, ou simplesmente não te convêm. Meu caro amigo ao que tu dizes faço eu ouvidos de mercador e sigo a minha vidinha, ao contrário de ti, porque se eu fosse ao teu blog e se te insulta-se tu provavelmente desancavas em mim o mais vasto rol de palavrões de que dispões. Não sejamos unilaterais e vejamos as coisas dos dois lados.

Tu, sejas lá quem fores, dizes que eu não sou ninguém para ofender o Eça, nem o Camões, nem muito menos uma professora de dizeres fascistas. Tal como dizes que eu sou um parvalhão e por ai fora, eu respeito-te tens a tua opinião, portanto se és tão grande admirador desses escritores e provavelmente de máquinas de controlo mental, que te bloqueiam a mente a cada hora que passas enfiado numa sala de aula, chamados stores, aceita a critica tal como o faço.

Um bem haja a tua felicidade, que nos últimos tempos parece ter sido afectada pela minha pessoa e mais uma vez peço-te desculpa por escrever ( uma ideia se não gostas do que escrevo, porque continuas a vir até cá? ). Identifica-te sê um homenzinho, respeita-me tal como te respeito a ti e tal vez possa voltar a falar contigo, até lá toma isto como um ponto final.

Que paciência...

2008-01-09T21:17:00.000-08:00

LOOOOL! disse...
LOOOOL!"Palavra do dia: Fodasse!"Isto é
deveras engraçado. Para além de usar mais calão que um bronco nortenho (sem
ofensa para aqueles que o são), ainda o escreve com erros ortográficos. Fodasse
não existe, quando muito fodesse; mas o que creio que queres dizer é FODA-SE!
Pronto lá está: "Quem não sabe é como quem não vê!"
1/09/2008 12:18 PM

Antes demais peço desculpa a quem for o Loool, nome tão original miudo. Pah está claro que se não és Deus muito provavelmente és o seu filho, a ti eu te venero Jesus da eterna razao e que tudo sabe. Sim porque criticar um gajo com criticas destructivas é sempre o máximo, especialmente no blog dele, grande vergonha que deve ter passado. Pah se queres saber cago de alto para ti,- lá estou eu com o meu calão de um bronco nortenho, sou mesmo assim -, porque criticar alguém quando não se tem nada mais interessante para se fazer na vida do que corrigir um palavrão torna-se triste, não que o sejas, longe disso.
Apenas te acho engraçado de uma forma patética, agora fico á espera que leias este texto e fiques á espera de encontrar mais um erro para me enxovalhares publicamente, vou passar uma vergonha!Se fosse conhecido dizia que eras o Pacheco Pereira. Quando a puberdade passar, vais ver que isso tem cura...

?!

2007-12-18T14:18:00.000-08:00

Palavra do dia: Fodasse!

tempos a tempos

2007-12-02T16:19:00.000-08:00

2 dias de Dezembro, dois dias no séc. XVII e a estudar mercantilismos. Começo a não saber o que é ter vida própria. Interrogo-me quando terei tempo para começar a ler um livro. Pergunto-me ao mesmo tempo quando é que deixei de ser eu. Tenho demasiadas perguntas e poucas afirmações. Gostava de saber de saber quando vou ter tempo para escrever aqui... nem a isso sei responder...

Pensamentos soltos

2007-11-17T23:14:00.000-08:00

Finalmente, espero eu, chegou ao fim a demanda das viagens de finalistas. Eu sei, quem está por fora pensa que uma Associação de Estudantes só se preocupa com a viagem de finalistas, mas a verdade é que não é nada fácil organizar o trabalho de bastidores. Hoje passado 15 dias, assinei o belo do contracto, preço, hotel e extras para a malta do 12º ficar toda contente com a viagem de finalistas que lhes vamos dar. Cada agência quer fazer um preço melhor, comem-nos a cabeça com preços irrealistas e muitas vezes temos que aceitar a proposta mais cara, que normalmente também é a mais fiável, porque quando a esmola é muita até o pobre desconfia. Agora talvez possa dormir mais descançado, sem sobressaltos e com a vidinha mais tranquila.

Já não devo dormir umas belas 10 horas há mais de dois meses, fodasse, sinto falta disso, mas não sei se será estupidez ou só palermice, mas quando posso dormir umas valentes 12 horas, teimo em deitar-me por volta das duas da manhã a ver qualquer filme de categoria duvidosa, mas com sono transformamo-nos em criaturas estranhas. Contudo, não me arrependo, é cansativo e tira-nos parte da vida que conheciamos, mas ao mesmo tempo é uma experiência de vida, não das que vão decidir o meu futuro, mas é sempre alguma coisa engraçada para se fazer durante aquela fase da vida em que parece não se passar absolutamente nada. Quantas vezes tinha a sensação de ver a vida a passar por mim e eu sem nada para fazer, é facilmente evitável, basta seguirmos uma certa opção, tudo depende daquilo que queremos fazer na vida.

Gosto de ouvir a música alta, não posso porque há pessoas que querem dormir, é um meio de escape pessoal, nem todas as músicas que ouço são do meu agrado, mas tudo depende do estado de alma. Escuto as mesmas musicas demasiadas vezes, quando me apego a uma música é dificil deixa-la de ouvir até á exaustão.

Ando a ler o sermão do padre Antonio Vieira, não é mau, mas podia ser bem melhor, mas para um texto escrito há quinhentos anos bem se pode dizer que estamos parados no tempo desde é quinhentos anos atrás. Os indios de antigamente somos todos nós, que precisamos de alguém que nos salve das rotinas diárias, secantes e mortais, chupam-nos até ao osso, com o seu método repetitivo de imitação de vida. Não gosto de rotinas, todos os dias são diferentes, mas a maioria deles são muito iguais, nada que se possa fazer.

Estou a perder uma série de bons concertos que estão na praça do Marquês, na cidade não muito invicta do Porto. Sentido repetitivo, repetitivo, repetitivo, repetitivo, repetitivo, vira-se o disco e toca o mesmo, dias repetitivos, dias repetitivos dias repetitivos. Já parece uma música da Adriana Calcanhoto. Dias iguais, contudo diferentes, sendo exacto apenas parecidos. Parecidos e repetitivos, repetitivos, repetitivos, repetitivos, repetitivos...

Um texto sem educação escolar

2007-11-10T22:59:00.000-08:00

( Estou de volta )

Sinceramente existem certos actos que considero serem portadores de uma estupidez exercebada. Eu também tenho os meus actos menos inteligentes ocasionalmente, mas não falo do tipico acto estúpido que vemos todos os dias. Se bem que a barbaridade de um acto varia muito, o que podemos nós considerar um atentado á decencia humana, mais alguém há-de considerar perfeitamente normal. Por exemplo, o facto de os meus textos aqui escritos serem extremamente carentes em acentos e em incoenrência semântica é um verdadeiro atentado á natureza humana para a minha professora de Português. Mas, este facto é fácilmente explicável: simplesmente, não tenho paciência para ter que ir procurar onde andam o raio dos acentos, e diga-se mais acentos, menos acentos vai dar tudo ao mesmo. Isto sim, pode ser considerado estupido para certas pessoas, para mim não o é, porque em primeiro não gosto de acentos e em segundo gosto de usar vírgulas, pontos finais e outros tantos sinais de pontuação como muito bem me apetece e não como alguma pessoa que acaba um curso e só por isso é um verdadeiro dicionário de gramática portuguesa.

Estas aulas de português com a terrivel professora que me enchia as medidas cada vez que abria a enorme bocarra. Quantas horas ao longo do ano a olhar para as gaivotas, que devido a qualquer tempestade escolheram o refúgio de uma cidade bastante desinteressante denominada Ermesinde, aquela janela era a diferença entre a liberdade e a total prisão mental. Horas da minha vida desperdiçadas com falsas retóricas, o Camões isto e aquilo, o Eça isto o Eça não sei quê, não ouvia metade, ria-me das situações que me passavam pela cabeça, ouvia o Zé Tó a levar nas orelhas e ouvia a Maria a receber elogios. Deixei de ter paciência para aquela merda, as páginas do caderno eram riscadas a carvão com dizeres anti-fascistas, propagandas anarquistas, uns quantos fuck you Bush! e outros tantos para o animal que berrava lá na frente. Deus que sempre acreditei que existisse sob a forma de uma broca de perferução, desde o dia, em que interrompeu quase metade da aula com o barulho ensurcedor de estourar cimento, também nunca mais apereceu. Diga-se que é um Deus um pouco aquém das espectativas, para ele foi erguida quase uma duzia de civilizações e ele não faz mais do que partir cimento? Já vi este mesmo senhor de D grande... ( paregem de 5 minutos para ouvir uma musica )

Já não sei o que ia a escrever, continuando de alguma forma: apeticia.me gritar que era uma fascistas disfarçada, aquela professora, com os seus escárnios e retóricas de merda. Adora escritores, detesta ter que admitir que alguém é escritor, só porque ele escreve tão bem como uma criança dentro da placenta da sua mãe. Logo, qualquer aluno é um parvalhão que tem que respeitar as regras todas, acentos e pontos, e se a manda-se á merda? Bem o merecia...

Não se pode fazer isto, cumpre estas regras, olha os estatutos, direitos & deveres, regras e contra-regras, segue as outras ovelhas... ahh, fodasse! Raios partam a escola secundária, que durante três anos nos lava os cerebros, estropiam e atiram-nos dos portões fora a dizer "I love capitalism!!"
É esta merda que me deixa revoltado, todos acham o capitalismo uma merda, mas todos gostam, porque dá-lhes sonhos, que não passam disso mesmo ilusões. Um sistema corrompido de dentro para fora e vice-versa, com uma cambada de parvalhões que gostam de continuar adormecidos com as suas belas Nike e Converse, mais valia nosso senhor os levar. E somos nós dois ou três putos que lemos Bakhunin e Emma Goldman, contudo, o que lemos são contos de florizinhas impossiveis de serem semeadas nas mentes destes idiotas corrumpidos pelas propogandas de vidas felizes: com pedaços de papel assinados por qualquer filho da puta do banco central europeu. Continuem felizes á vossa maneira e eu á minha.

Coisas de um individuo, mais ou menos parvas

2007-11-04T21:55:00.000-08:00

Devar, muito devagarinho vou aperecendo por aqui. Agora não escrevo mais textos, escrevo cartas formais a lojas para nos darem mais uns cobres, para ver se é desta que melhoramos a escola que é de todos, mas ninguém quer saber. Agora já não tenho tempo para me por a pensar qual será o melhor texto, tenho que angariar pessoas para a viagem disto e tenho que me encontrar com aquele para aquilo, o que diga-se de passagem não é tao bom como parece. Passo por aqui ao fim de semana, porque é quando arranjo um bocadinho de tempo na minha vida para escrever sobre a falta de tempo etc etc, que lógicamente não interessa a ninguém.

Não prometo, mas vou ver se começo a actualizar isto mais regularmente. ;)

Porque me viciei nesta musica

2007-11-03T21:46:00.000-07:00

Regresso, mas agora como presidente

2007-10-14T18:36:00.000-07:00

Bem, que saudades eu tinha de vir até aqui. Sim, durante este tempo tive saudades de passar por aqui, escrever um texto e apaga-lo por o achar uma valente merda. Um gajo sente saudades disto, porque já é parte da nossa personalidade podermos dizer "Eu tenho um blog". Até hoje, para ser sincero até sexta, tive entre mãos o projecto que me deixou mais orgulhoso durante toda a minha vida: foi uma campanha para a Associação de Estudantes, e sim a lista encabeçada por este marreta que aqui escreve ganhou.

No meio de aulas perdidas recupera-se a matéria a uma semana antes dos testes, a lógica que é espetada nos livros parece-me um pouco obtusa, e nunca gostei muito de lógicas. Desde quando é que filosofia se tornou lógica, a disciplina que eu estou habituado é aquela em que escrevo umas 6 páginas cheia de suposições, metáforas e preposições irrealistas, era fácil ter uma nota lá em cima. Agora de súbito espetam-me com perguntas a pedir respostas curtas e resumidas, sem palha e sem metáfora , onde é que isto já se viu? É demasiado ultrajante para ser sincero matar o espirito criativo de um individuo assim de um momento para o outro e sem aviso prévio.
Felizmente já recuperei a voz, durante uns três dias andei com a voz bastante mal tratada não haja dúvida, mas voltei ao normal, pena é que durante o debate a minha voz estava tão mal como a do Manuel Serrão depois de emborcar três garrafas de tinto "Rebordões".

Foi um domingo bem aproveitado, agora neste final de tarde quero escrever a matar saudades e quem sabe a matar mais qualquer outra coisa. Por exemplo, matar um cidadão irritante, porque descobri que há demasiadas pessoas irritantes, sempre com mesquenhices. Não me venham com tretas que cada um é como é, ajustem-se uns aos outros e não ao sistema. Por falar em sistema, seja ele capitalista ou apenas o imaginário do Dias da Cunha, o PSD tem um novo secretário-geral o que é muito bom, no próximo sábado ás 9:15 o Sr. F´lipe Menezes se quiser vá até ao restaurante "Caves da cerveja" no cais da cidade que ele tanto gosta, está convidado de Presidente para aspirante a presidente!

Votem X

2007-10-05T03:38:00.000-07:00

Se não for muito grande o incomodo:

Patetices

2007-10-01T21:34:00.000-07:00

A sério, mas muito a sério, ultimamente não tenho tido vontade nenhuma de escrever aqui. Mesmo nenhuma, se alguém quiser enviar textos para eu publicar seria giro, isto andava sempre a mexer. Mas como é óbvio ninguém quer perder o seu tempo, nem os seus pensamentos a escrever para o texto ser publicado num blog de um pateta. Sim, porque vocês andam a ler um pateta a escrever durante todo este tempo todo. As aulas ainda me transformam mais num pateta daqueles grandes, dos que não têm nada para dizer, nem para escrever, porque ultimamente o mundo anda a girar ao contrário. De forma muito estranha realmente. Não me apetece escrever mais idiotices, até ao dia que me dê vontade de escrever. ( que no maximo será daqui a 2 dias ).

24 horas é pouco

2007-09-23T14:11:00.000-07:00

Já não ando tão cansado como estava há uns dias atrás. Desde sexta á noite que não ouço mais nada sem ser Rise Against, é a banda que mais ouço. Não ando com muito para escrever, porque tenho os horários preenchidos, o SOS Activismo por agora anda parado pelo simples facto de ter outro projecto em mãos, que me está a gastar energia e tempo suficiente. Logo se verá o que irá acontecer, ainda é cedo para falar sobre esse outro projecto.
Nos próximos dias aconselho-vos a passearem por os sites que circulam ali pela secção dos links, porque isto anda sem grande actividade, sou humano, mas gostaria que os dias durassem 48 horas, facilitava-me muito mais as coisas.

Cansaço mata

2007-09-19T22:16:00.000-07:00

A três segundos de um colapso cerebral. Antes que me apague, sim o Sporting foi bastante superior ao Man. UTD tudo o resto são tretas.

Entrada em coma cerebral.....

Mentiras e os media

2007-09-13T22:35:00.000-07:00

Noam Chomsky em inúmeros livros diz que é o dever dos intelectuais de informar o povo sobre a realidade, deverão ser os intelectuais que deverão fazer todos os possíveis para acordarem o povo. Esta é a mais pura das verdades, de facto ninguém tem tanta responsabilidade como os intelectuais para chamar a atenção ao povo. Infelizmente não é isso que se passa hoje em dia, os ditos intelectuais são tão cegos como o próprio povo. De facto, estes não têm qualquer obrigação para com o povo, porque são tão apagados como eles. Estes senhores das palavras que eu cito encontram-se muitas vezes nas colunas dos jornais, de revistas de especialidade ou nem por isso, estes são os nossos intelectuais, aqueles que são políticos e jornalistas, analistas e professores estes são as pessoas mais bem informadas da nossa sociedade. Então se são as pessoas mais bem informadas da sociedade não deveriam de ter uma obrigação para connosco? Ao primeiro relance de vista, sim deveriam de ter, e se perguntar a qualquer um destes sábios eles irão dizer que realmente não haverá ninguém que perceba tantos destes assuntos como eles, porque são eles que ocupam os lugares de destaque, são eles que informam e debatem as politicas, umas importantes, outras nem tanto, mas são eles os senhores da razão, as almas que todos os ouvidos escutam com particular atenção.

A verdade é que não considero nenhum destes senhores como intelectuais, não exige grande esforço a percepção deste facto, basta interrogarmo-nos porquê? Normalmente, quando colocamos esta pergunta a nós próprios surge uma resposta mais ou menos conclusiva. Quando nos perguntarmos porquê podemos ler as tais revistas da especialidade, que já aqui indiquei, alguns destes “intelectuais”, que ainda pondero colocar aqui o seu nome ou não, inflamados no seu discurso politico-partidário não conseguem esclarecer o apático leitor explicitamente, devaneiam, sobre guerras e terrorismo têm a tendência de todos nós, nunca apresentam uma ideia minimamente contrária, ridicularizam muitos ideais, - contudo nunca colocam em causa os seus -, seguem o pragmatismo americano no que se refere a uma data de questões, não dizem grande coisa, porque o seu conhecimento é limitado, circunscreve-se ao básico, ao que qualquer míudo com uns anos de escola secundaria poderia argumentar. Preocupam-se com todo o que não é preocupante, e isto sim é verdadeiramente um alerta, termos indivíduos despreocupantes e desconhecendo grande parte dos problemas do mundo a guiar os restantes.

São poucas as pessoas que apresentam uma ideia contrária, porque ainda hoje é um tabu falar-se de possíveis falhas do capitalismo, têm-se os ambientalistas, comunistas, sindicalistas, anarquistas e todo esse rol de revolucionários como um bando de pessoas que nunca ultrapassaram a fase da puberdade que consiste no mundo “incompreendido”. Hoje o que é necessário para se ser um “intelectual”, ou como queiram chamar, é guiar-se pelos caminhos estreitos do sistema. Para se conseguir algum lugar de destaque temos que ser cordeiros em fila, delimitados por barrotes de ambos os lados, vendados e sobre-lotados, caminhando na escuridão. Este é o segredo, só assim podemos ser ouvidos, se discordamos de algo que nem sequer é posto em causa não podemos ser levados muito a sério. É aqui que os meios de comunicação falham, e gravemente! As corporações, que normalmente são as detentoras destes meios de comunicação, limitam o conhecimento do público ao mínimo possível. Poderia citar aqui inúmeros exemplos da falta de conhecimento dos intelectuais e da manipulação do conhecimento público. Primeiramente e a falar só no caso nacional torna-se ridículo o papel destes dois conjuntos, que andam sempre de braço dado. Citando um exemplo recente da manipulação de informação falemos do caso dos transgénicos: primeiramente falou-se logo em eco-terrorismo, nada mais sensacionalista, criaram este tema já para surgirem pensamentos adversos. Nunca ninguém informou as massas o mal que os alimentos geneticamente modificados causam, alguém tem que informar, e nada melhor do que os meios que mais capacidade para tal têm. Em segundo lugar criou-se imediatamente a ideia que os ecologistas eram míudos que gostavam de apanhar umas “pedras”, quando nunca ninguém se interrogou o que se tinha passado. Se perguntarmos ás pessoas se souberam da existência da Ecotopia, 99% destas nunca ouviram falar no termo, muito menos em que é que consiste. Foi noticiado o acto de vandalismo e destruição do ganha-pão do senhor, maior mentira, foi destruído quanto muito 1% da plantação e estes “putos da droga” compraram com o seu dinheiro milho natural e ofereceram ao agricultor.

Obviamente que todos estes factos tornam-se irrelevantes, não são sensacionalistas e logo não irão captar a atenção do espectador. Enquanto toda esta acção apelidada de terrorismo, que chega ao ponto de anedota, centenas de “intelectuais” criticaram fortemente a acção que invadiram propriedade privada, etc; os meios de comunicação não fizeram mais se não atirar mais lenha para a fogueira. Mas como ia a dizer, nunca ninguém põs em questão a destruição da Costa Vicentina e da Península de Tróia pelo grupo SONAE, isto já não é considerado terrorismo, é considerado algo que tem que ser feito, algo que vai ajudar o país. Outra mentira e manipulação; não vai ajudar o país porque tudo está na mão de privados, vamos destruir um dos ecossistemas mais ricos do país com blocos de betão e vidro, criando centros de lazer para as classes abastadas e deixando a grande maioria dos cidadãos de fora. Isto não é lamentável? Como se pode comparar a destruição de uma plantação de milho transgénico (que deveria de ser apelidado de veneno), com sacos de milho natural oferecido ao proprietário, como se compara isto à destruição de um ecossistema inteiro? Sendo Tróia um dos principais refúgios de vida selvagem do país, como é isto autorizado, porque ninguém põe tal facto em questão? Será considerado irrelevante?

Continuando e fugindo do tema anterior, hoje está implantado pelo sistema capitalista em que vivemos um profundo horror e ridicularização a tudo o que é activismo. É incrível como certos cronistas escrevem tanto, e por vezes com tanta falta de conhecimento, sobre os grupos acima referidos. Ainda há bem pouco tempo nas vossas publicações, cronistas encontravam-se num estado de gozo profundo pela festa do Avante, estavam incomodados com a festa, viam-na como algo ridículo, sem propósito de existência. Preocupam-se com uma ligeira festa popular, mas nunca ninguém abriu a boca quanto ás suásticas que deambulam pela baixa lisboeta. Isto talvez fosse realmente importante, o crescimento de grupos de extrema-direita no nosso país, mas mais uma vez vemos a extrema direita como algo banal, até são uns indivíduos que têm alguma razão no que dizem. Nunca ninguém fala sobre isto, preferem criticar grupos activistas e ridicularizar acções de carácter interventivo, ou mesmo festas populares.
Estes senhores que parecem tão pasmados com a imensidão dos E.U.A. do seu poderio e da sua espectacular hegemonia pelo mundo quase que veneram este sistema capitalista americano. Numas crónicas á bem pouco tempo, li – já não posso precisar em que revista – que os E.U.A. eram um país formidável, com uma politica externa de encher o olho. Obviamente tudo isto escrito entrelinhas. Veneram este sistema politico, falam da fantástica América e falam da sua politica além-fronteiras. Que a guerra no Iraque sempre foi inevitável, que os árabes são terroristas e são uns monstros, mas ninguém se pergunta o porquê de isto que eles fazem acontecer, mais uma vez a manipulação da imprensa. Ninguém se lembra das invasões americanas á Guatemala e El Salvador que destruí-o dois países, chacinou e torturou milhares, tudo porque os seus governos levavam inclinações esquerdistas. Ninguém se lembra dos ataques deliberados ao Afeganistão, em 1998, em que bombardearam todo o país só porque se insurgiram algumas vozes de protesto. Ninguém sabe quantos morreram nestas e nas guerras do Vietname, Cambodja, Iraque, Afeganistão, porque são baixas que não interessam, nunca foram vistos como humanos, são monstros. Todos se esquecem da invasão da Palestina por Israel apoiada pelos Estados Unidos e dos milhares de mortes que causou. O sistema politico de Cuba e da Coreia do Norte é ridicularizado por serem “comunistas” a prova que este sistema não funciona, está longe da perfeição é verdade, mas ninguém se lembra que tantos estes dois países e juntamente com o Haiti são dos países mais pobres do mundo, não devido aos seus sistemas mas sim devido aos embargos ilegais. Nunca ouvi ninguém opor-se a estes actos de terrorismo. Desde a administração Reagan que o mundo ocidental tem bombardeado, chacinado, violado e torturado milhões de pessoas com as suas politicas do terror. Ninguém fala disto, só do quão errados estes “árabes” estão, sim porque qualquer muçulmano é árabe, que eles são fanáticos e que o seu ódio já é intratável e sem razão de ser.

Este intelectuais que se julgam como tal, tão sabedores ignoram estes factos sistematicamente, vão na treta da demande de liberdade pelo mundo fora. Isto é triste, os únicos que podem ter voz em meios de comunicação são tão ou mais “ignorantes” que os restantes que os lêem e os ouvem. Os meios de comunicação manipulam tudo como vem sendo seu hábito.

Estes não são intelectuais, perguntai a quantos destes já ouviram falar de Noam Chomsky, de quem ele é, do que ele faz, perguntai a quantos quiserem se conhecem os factos das guerrilhas da Colômbia ou se conhecem a verdade por detrás deste repentino ódio do povo iraniano contra o ocidente. Com sorte um afirmará que os iranianos são doentes e que Chomsky é um judeu vítima do holocausto.

11/9 não é o pior

2007-09-11T13:00:00.000-07:00

Hoje passam-se cerca de 6 anos do ataque ás Torres Gémeas no dia 11 de Setembro de 2001, foi um dia que mudou o mundo, não foi para melhor com certeza. É um dia inesquécivel para a humanidade e mais uma vez pelas piores razões, atingiu o coração da maior nação do mundo, abalou toda a economia mundial, entramos numa nova era segundo os especialistas, - a meu ver pouco mudou. Não ponho em questão a atrocidade que foi, destruí-se um simbolo e quando se destroíem simbolos desta forma é mais do que um prédio a ruír, foi todo o mundo ocidental que desde os atendatos de Munique se via como intransponivel e ninguém equacionava a possibilidade de um ataque nesta parte do hemisfério. Tanto assim foi que em 95 quando um extremista islâmico tentou um ataque ás Torres passou completamente ao lado da população, o governo americano tinha conhecimento destes ataques mas nada fez para o travar, porque era impensável serem atacados no seu próprio território.

Desde este dia que se tem feito uma caça a todo o idealista islâmico, equaciona-se agora que na Alemanha qualquer muçulmano possa ser observado e escutado livremente, abringido pela lei. O problema nestas situações é que temos o hábito de recordar um lado das trincheiras, sabem-se quandos soldados americanos morreram na guerra do Vietnam, mas não se sabe quantos soldados vietnamitas morreram nesta guerra devido ás atrocidades americanas. Ninguém sabe o número de quantos homens estão em Guantanamo á espera de julgamento e este simplesmente acontece porque não existe nada que seja consistente o suficiente para os julgar. Ignora-se por completo não só os números de mortos, mas as guerras travadas pelos E.U.A. que dizimaram países pelo mundo fora: Guatemala, Nicáragua, El Salvador, Colômbia; ignora-se também os sistemáticos embargos americanos aqueles países que representam a pedra no sapato do Tio Sam como é o caso de Cuba, Coreia do Norte, Haiti, etc.

Tudo o que referi acima são actos ilegais, são actos que deveriam de ter ido a Tribunal de Guerra e serem julgados pela ONU, mas nunca aconteceu. Esta guerra contra o terrorismo é nada mais que uma farsa, pelo que se possa dizer a guerra no Iraque está mais que ganha do ponto de vista economico, do ponto de vista humano tem sido catastrófica. Os capitais privados já dominam mais de metade da industria petrolifera iraquiana, por esta perspectiva a guerra está mais que ganha. Vejam, esta guerra contra o terrorismo é uma farsa tão grande que os E.U.A. são o único país do mundo que se opõem e leis anti-terroristas pela parte da ONU, sempre que algo vai para cima da mesa os Estados Unidos vetam. Isto é fácil de compreender: este país durante anos a fio tem feito terrorismo pelos países do Médio Oriente, Ásia e América Central. Pior, os E.U.A. têm feito sistematicamente um regime de agressão directa a países um pouco por todo o mundo.

Não sei quem é mais mártire, não sei qual dos actos é mais horrivel: a invasão armada a países em que se destroí a sua economia, colocam-se embargos, treinam-se milicias armadas que espalham o terror por aqueles países ou um ataque singular dentro do país mais terrorista do mundo. Mas sei quem é mais mártire, aqueles que iam na sua vida dentro do avião ou nos prédios e que fatalmente morreram, ou aqueles em que um país estrangeiro os invade, destroi todas as suas propriedades e mata, tortura e mutila milhares de civis? Isto não pode ser sequer comparado, obviamente que o 11 de Setembro foi um acto horrível, altamente repugnável, mas é bastante pior os milhões de pessoas que já morreram ás mãos dos para-militares treinados pelos E.U.A., esses que não são recordados, nem ouvidos, são apenas números, tal como as cabeças de gado, estes são os mesmo. Nunca foram pessoas, são números por quem nunca ninguém se interessou.

Fim de semana

2007-09-09T14:19:00.000-07:00

Fim de semana por: Mafra, Lisboa, Sintra, Carcavelos, Caiscais. Gostei bastante
Perdi um concerto dos Blasted Mechanism
A prova que a nossa selecção é ridicula está comprovada
Os McCan foram para Inglaterra, longe de me tirar o sono
O filho do outro, Mickael Carreira vai actuar cá em Ermesinde, isto sim era capaz de me tirar o sono se fosse ver; prefiro escrever aqui o resumo da sintese do pequeno texto do meu fim-de-semana.

Ali vs Ali

2007-09-06T22:23:00.000-07:00

Este será provavelmente um dos melhores anúncios passados na televisão desde sempre, aqui fica:

Á parte da blogoesfera

2007-09-04T22:29:00.000-07:00

Como muitos leitores podem confirmar este blog é um blog que se põem um bocado ao largo da blogoesfera, a lista de endereços de outros blogues é reduzida, com as óbvias excepções. Afastei-me de circulo blogosférico porque passado pouco tempo de nele entrar torna-se cansativo e tediante. A blogoesfera é tantas vezes usada para os fracos se esconderem por detrás da máscara de Zorro e passarem a serem os gajos mais importantes e com o ego mais inchado do mundo. Eu sei o que isto é, já fui vítima disso mesmo; não se trata de um desacordo de opiniões que pode provocar todo o alvoroço, normalmente quando tentava fazer alguma critica constructiva num blog "vizinho" era usual retribuirem da mesma moeda, porque nunca a credibilidade do nosso blog pode ser posta em causa. Leitores com visões contrárias aceito bem, a esses individuos que faziam o jogo de guerra, também muito usado nas escolas primárias, normalmente acabava por acabar por apagar o seu comentário sem grande problema, sem levantar muito pó, porque nunca gostei de confusões.

Estes são muitas vezes aqueles que vão ao blog x ou y dar palmadinhas nas costas, louvar o seu trabalho e o quão adeptos do seu trabalho são. Normalmente os autores destes blogs tão conhecidos são figuras que aparecem na televisão, só isto tira-lhes de cima todo aquele status quo que os regulares escritores de blogs têm. Estas palmadinhas nas costas são dadas para tirarem algum proveito próprio, porque fica sempre bem dizermos que somos amigos do politico X, ou que falamos assiduamente com o apresentador de televisão Y, noutros casos podemos até ser convidados a fazer parte do projecto, coisas que ficam sempre muito bem para quem nos vê de fora. Isto é uma hipocrisia pegada, a trocar de galhardetes é muitas das vezes uma das palmadinhas nas costas. Um desses casos dignos de registo é o do Pacheco Pereira ( o quê vai-me processar também? ) em que mal apareça qualquer criatura a falar mal do seu tão adorado Abrupto vem logo a sua corja de lacaios morder-nos os tornozelos e que nós somos isto e aquilo e o dono do blog é um semi-deus para eles, mais ou menos como aquele cabeça rapada é para os restantes idiotas do PNR.

A blogoesfera passa-se assim, os grande atacam qualquer criatura que erga a sua voz contra e os cães de guarda logo aparecem em sua defesa. Bem e que dizer dos outros famosos?, daqueles que apresentam programas de televisão? Bom, 90% dos blogs têm o seu galhardete pendurado na zona dos amigalhaços só para lhe dar um ar cool. Numa perspectiva muito pessoal mais de metade do que escrevem é treta, lixo, não tem conteudo e os textos bastante fracos, cingim-se a reportar o que já passou nas noticias. Contudo o seu contador bate nos milhões, isto só acontece porque são minimamente conhecidos e logo têm também a sua guarda pronta a batalhar por eles.

Por este motivo afastei-me da blogoesfera, com sorte visito mais dois ou três blogs para além do meu, não dou palmadinhas porque não faz o meu género. Também não troco endereços por afinidades não existentes, a blogoesfera transformou-se na sua roda alta num amontoado de cocó sem qualquer espécie de interesse, ainda existem bons blogs? Obviamente que sim, mas são menos conhecidos que esses senhores.

Enquanto nada mais acontece espero o processo em tribunal por difamação do P.P. ou de qualquer outro que se identifique com o que acabei de escrever.

Red Bull Air Races ´07

2007-09-02T22:55:00.000-07:00

Bem, eu como mais 599.000 mil estive presente nas corridas da Red Bull, ao que parece entrei para a história ao estar presente no evento desportivo com mais espectadores de sempre em Portugal, é um feito bonito. Mas também gostava de saber como raio é que eles contam quantas pessoas lá estão, mas assim seja.

Houve quem não gosta-se, eu não me importei de lá ter estado todo aquele tempo. Sim, saí de casa ás 8 e cheguei de novo eram 9. Foram mais de três horas e meia á espera de ver aquilo começar, foram mais umas 5 horas a ver as corridas e mais três á espera de comboio.

Como cheguei lá ainda bastante cedo eram 9 horas de manhã prontamente comprei uma daquelas cadeirinhas vendidas por 2,5 €, uma verdadeira pechincha diga-se. Daí até o show começar foram lidos dois jornais e revistas, passado pelos ouvidos grande parte das musicas que se passeiam pelo mp3, e a verdade é que ainda nem o espectaculo tinha começado e já tinha perdido toda a sensibilidade que se pode ter na perna direita. Isto sim era verdadeiramente aborrecido, porque estarmos sentados e termos a perna em tal dormência que já não a conseguimos controlar torna-se bastante incomódo. Com o tempo a passar foram comidas algumas sandes e sempre se deu umas de letra com o senhor que estava sentado ao lado, parecia perceber tanto daquilo como eu, mas fingia-se um grande conhecedor do currículo dos pilotos.

Passavam poucos minutos da uma da tarde quando finalmente o espectaculo começou, a grande maioria cantou o típico "3!,2!,1!....0!!!!", escusado será dizer que mais de metade nem sequer se aparecebeu que logo a seguir ao 0!! passou um video de introdução que por algum motivo foi ignorado. Mas bom lá começaram a aparecer os aviões aos poucos, esta foi a parte em que algumas pessoas discordam: uns gostaram - como eu - outros acharam que eles "faziam sempre a mesma coisa". Ok, lá isso é verdade mas temos que ter em consideração a velocidade verdadeiramente prodigiosa de 400 km/h a que estes aviões se manobravam, mas para a grande maioria esse facto era ultrapassado porque afinal "faziam sempre o mesmo", até mesmo o facto dos pilotos atingirem a espantosa marca dos 9G enquanto faziam o looping era algo banal "porque faziam sempre o mesmo"

Eu gostei bastante, adorei o facto de se manobrarem a tanta velocidade em tão pouco tempo e com um percurso bastante apertado. O factor de competição passou-me um pouco ao lado mas não deixou de ser algum fantástico termos aviões de 600 kilos a 400 km/h!!

Um pequeno á parte este sim um show dentro de outro show, estou a falar das acrobacias de caças protagonizados por uma equipa francesa, esta ao que parece foi a parte mais adorada por todo o público e realmente tratou-se de algo de muito bonito de se ver, chegamos ao ponto de soltar uns " uhhhs e sss!" quando quase vemos dois aviões a escaparem no último instante a uma colisão de frente.

O vencedor das Red Bull Air Race foi o inglês Steve, da "Team Matador", o senhor que comentava ficou muito surpreso e portanto este não devia de ser um candidato.

Seria umas 5 horas quando o show acaba e o que podemos constatar? Uma enorme quantidade de lixo pelo chão, parecia que por momentos tinha passado por ali algum furacão, era verdadeiramente indiscritivel o amontoado de sacos e latas que deambulavam pelas ruas de Gaia. Agora falemos do absolutamente vergonhoso:

Quem queria fazer o percurso Gaia-Porto só tinha uma opção a Ponte D. Luís e que se passava? Meia dúzia de policias cheios de uma superioridade já conhecida só deixavam passar em grupos de 50 pessoas, mas essas passavam fechevam o seu portão posto lá para o efeito. Isto foi absolutamente ridiculo, mais umas vezes as forças policiais estavam a fazer o que não havia qualquer necessidade de fazer. Agora sei como as ovelhas se sentem quando o seu rebanho é levado para o matadouro. Eu não entendo, teriam eles que a ponte caí-se com o peso de todas aquelas pessoas, não teriam eles confundido a ponte com a treme-treme da Ponte d. Maria? Estariam eles á espera que se comete-se alí um suícidio em massa? Não percebo e foi ridiculo, uma tristeza.

Esta é mais um daquelas partes que me faz rir devido á estupidez da situação, bem como alguns podem saber a Estação de S. Bento não é propriamente GRANDE, portanto lá estava concentrada uma multidão de pessoas á espera dos comboios ditos especiais, que na verdade eram só dois ou três. Para quem não esteve lá é dificil explicar, digamos todos amontoados e aos empurrões uns aos outros, para melhorar a situação anunciavam a linha dois minutos antes do comboio partir, brilhante sem dúvida. Acabei por desistir, peguei lá nas cadeirinhas e alapei-me no meio da estação, esperei duas horas por um comboio, imaginem se não houvessem comboios especiais. Aqui mais uma vez a policia passeava-se a fumar e a falar uns com os outros, onde eram precisos não estavam, tão familiar.

Nacionalismos de treta

2007-08-30T23:02:00.000-07:00

Ainda ontem escrevi um email a um conhecido meu na Polónia sobre o ambiente politico em Portugal, segundo ele a ideia que tinha de Portugal era a de um estado com uma ditadura latina. Logo que pude respondi-lhe e dei-lhe a conhecer que Portugal neste momento até um dos países da Europa mais abertos a estrangeiros e um dos menos xénofobos e racistas, - tirando aquela minoria ridicula de mentalidade retrogade. Bem isto é algo que eu tomo como sendo a realidade pois até países como Itália e Espanha apesar da mentalidade não ser muito diferente, ainda têm largos preconceitos racistas. Livramo-nos desse flagelo que é o racismo e muito bem, expliquei-lhe a situação e espero que tenha ficado esclarecido quanto ás vivências portuguesas. Para além do total desconhecimento da parte dele quanto ao país que é Portugal fez-me acreditar que nós portugueses ainda somos dos países com a mentalidade mais aberta no que toca a adoptar outras culturas nas nossas raízes.

Mas tão rápido disse isto como no minuto a seguir me arrependi. Eu não tenho a certeza da maturidade destas pessoas, quer a nível intelectual, quer a nível social, mas a verdade é que basta-nos uma visita pelos principais fóruns de futebol do país onde podemos ler meia dúzia de comentários dignos de qualquer germânico dos anos 40 anti-semita. Parece que ofendem o PNR para umas coisas, mas para vão ao seu encontro noutras, porque frases de "portugal para os portugueses"; "vem agora este macaco brasileiro" não podem ser atribuidas a individuos muitos dignos de si. Mas quer dizer ou aquela merda está carregada de otários com a suástica tatuada no braço ou são simples putos sem noção da realidade.

Isto é tudo muito giro, ninguém é racista mas de um momento para outro cruxificamos o Pepe só por poder representar a selecção, li comentários de individuos que ficaram contentes por o rapaz se ter lesionado e assim não poder jogar contra a Sérvia ou a Polónia. Eu percebo o que esta gente quer dizer, nós portugueses temos uma coisa fantástica, que é nunca gostamos de esmagar os outros países, eles ainda por cima são os porreiraços, então pois, jogamos com a Sérvia um país que exterminou mais de metade da população dos balcãs e como tal nós também damos o ar da nossa graça ao assumirmos uma political altamente nacional. A Polónia, um país que virou para a extrema direita, mais uma vez não nos fazemos rogados: Alto lá!, vocês são extrema direita? mas olhem que nós também somos!!!
Parece ser isto que se passa em Portugal, uma cambada de ignorantes que não suportam tolerar seja o que for.

Bem, eu também não era a favor da chamada do Pepe á selecção, mas não por ele ser brasileiro porque isso a mim pouco me importa. Era contra a sua chamada devido ao facto de Portugal ter defesas centrais que bastem á sua disposição. Não estou a gostar das decisões do Mister Scolari? Não, não estou, acho absolutamente ridiculo ter jogadores de categoria mediana como o Raúl Meireles e o Maniche e nem sequer chamar o Miguel Veloso, que com muitas certezas é dos melhores médios defensivos na Europa. Agora o que me irrita são esses parvalhões que se recusam a ver o Pepe jogar e a cantar "A Portuguesa" porque é brasileiro, para mim como já disse é-me indiferente. Depois vêm com aquela treta de não sentir a camisola, pois como metade dos jogadores que lá estão suam a camisola com orgulho ( só dois nomes: Pauleta e Simão ), este é o caso de dois jogadores que nunca se esforçaram minimamente pela Selecção ao contrário do Deco, sim esse Brasileiro que nem português sabe falar que já muitas vezes nos vez gritar bem alto "GOOOOLO!"

Por isso deixem-se de merdas nacionalistas e ganhem juízo, só por isso apoio a 100% o Pepe na selecção. Mas que é o hino? A bandeira? Nada, são simbolos nacionais que em vez de unirem tendem a dividir povos.
As nações não são mais que espaços limitados por fronteiras burocráticamente impostas que dividem dois povos exactamente iguais, as fronteiras são obsoletas, a diferenciação de povos é ridicula. Estão-se a tornar tão idiotas como os nossos parentes primitivos.

Projectos, ou falta deles

2007-08-29T14:49:00.000-07:00

Porque tem havidos tão poucos textos publicados? Porque anda nisto numa éspecie de travessia no deserto? Bem há várias razões, entre as quais a minha imaginação ter tirado férias bem como grande parte do país no mês de Agosto, esperemos bem que volte no inicio do mês de Setembro para começar tudo de novo, uma coisa como costumava fazer. Segundo motivo: o mês de Agosto por si só é um autêntico tédio, para um estudante que nada faz na vida durante estes meses torna-se complicado arrancar algo da sua vida para transpor para o blog, muito dificil mesmo. Terceiro e muito mais importante está em fase de construcção um novo e revolucionário projecto não só na minha vida e será um irmão de outra mãe deste mesmo blog.

Até que tenha assunto....

Ignorância quebra barreiras

2007-08-27T21:53:00.000-07:00

Quando se anda a passear pela internet por vezes conseguimos encontrar verdadeiras pérolas. Hoje este hino á estupidez norte-americana foi-me dando de bandeja a implorar para fazer parte deste blog. Aqui está em questão o site das sapatilhas mundialmente famosas "VANS", ok até aqui tudo bem, os rapazes têm boas sapatilhas e segundo um relatório das Nações Unidas não têm putos a serem escravizados em fábricas da Ásia, mas até uma das melhores empresas norte-americanas não escapa á ignorância que pairam sobre aqueles lados.

Se forem ao respectivo site VANS vão poder ver que na canto superior direito aparece algo como "find a dealer", ok queremos saber qual o sitio mais próximo em que podemos comprar uma bela sapatilha, se o vosso caso for Portugal torna-se ridiculamente cómico. Acompanhem de seguida clicam em "encontrar distribuidor no estrangeiro", vao com a setinha até ao respectivo sitio e ai escolhem o vosso país, se o caso for Portugal aparece-vos isto:

E eu a pensar que Portugal era na Ásia, estupidez minha

Nem para titulos surgem ideias

2007-08-26T19:12:00.000-07:00

A verdade é que ando sem ideias há algum tempo, não consigo pensar em nada para aqui escrever. A vontade esmoreceu-se nestes últimos tempos, agora que é Agosto e tenho bastante tempo deveria de inundar isto com artigos, mas a verdade é que a vontade é pouca. Vou adiando os artigos, este fica para a semana, depois fica para a outra, a uma série de artigos que queria continuar a escrever ponho em questão a sua veracidade como sendo textos reais. Não se passa nada de relevante, não há nada neste momento que me dê vontade de escrever tirando a análise aos livros que tenho lido e aqui e além aparecem textos sobre futebol. Obviamente que gostava que fosse diferente, mas infelizmente não é, não sei sobre o que escrever, encontro-me num estado mental parado no que toca á escrita.

Brave New World

2007-08-23T23:07:00.000-07:00

Sempre gostei mais do título em inglês, em português pode-se ler como "Admiravel Mundo Novo", livro e obra prima de Aldus Huxley. É verdade este é mais um espectacular artigo sobre os livros lidos por mim. Dentro do estilo de livros como "1984" ou "A Utupia" também "Admiravel Mundo Novo" representa uma sociedade futura, com os seus senãos. Esta distupia da realidade é algo admirável, porque foge da habitual sociedade totalitária onde o individuo é constantemente perseguido e escutado pelo estado. Este livro torna-se fascinante por esse mesmo motivo, ao contário da incessante procura pela liberdade individual no mundo dessa distupia criada por Orwell, nesta sociedade de N.F. ( apologia ao calendário de Huxley, significa Nosso Ford ) o individuo como ser individual nem sequer existe, conceitos como liberdade estão longe do seu conhecimento e nem sequer os consegue encarar, visto que os desconhece por completo.

Mas antes de chegar á obra em sim, falemos de Aldous Huxley: professor universitário, descrito pelos alunos como sendo um professor que não conseguia estabelecer a ordem na sala de aula. Durante os anos 40 entram num mundo de drogas psicadélicas que o levaram a escrever "As portas de percepção do céu e do inferno", tem uma longa caminhada pelo caminho das drogas como LSD e afins. Durante esse mesmo periodo entra em vários circulos espirituais, começando a vida para além da morta e a paranormalidade a fascina-lo.
Antes de ter ingressado neste mundo paralelo, era um re-conhecido intelectual tendo escrito vários livros, sendo "Admirável mundo novo" a sua obra prima. Quanto a mim, com todo o mérito do mundo. Huxley acaba por morrer em 1962, muito devido ás drogas alucinogénicas que consumiu por longos periodos de tempo.

Sendo 1984 uma apologia ao estado comunista vivido nessa época pela União Sovietica, agora Huxley faz uma critica á sociedade contemporânea e á sua procura da felicidade, mesmo que implique um grande falta de liberdade. Poderemos dizer que A.H. já em 1932, data de quando o livro foi escrito, apresenta uma visão do mundo absolutamente fantástica. Isto é o que gosto nos livros, apesar de já lá irem mais de 6 décadas desde que o livro foi publicado continua a ser uma critica á sociedade actual. A procura da felicidade, algo que nem sequer sabemos defenir e que mesmo assim procuramos intensamente, quando se procura a felicidade e se fazem sacrificios para a atingir entramos em clara contradição porque a felicadade terá que ser algo presente, não se pode pedir felicidade a longo prazo. A sociedade de Huxley é feliz, todos são felizes tal como Lenina o diz, mas só o são pelo facto de nem sequer conhecerem o que felicidade é, hoje em dia passa-se o mesmo, aqui reside a genialidade de Huxley, apesar de não vivermos em liberdade muitos acreditam que sim, obviamente que são condicionados para acreditarem em tal coisa, o que não é mais que uma farsa. Também 400 anos depois de N.F. as pessoas são condicionadas a serem altamente eficazes e serem felizes desse modo, de acordo com as castas sociais todos são felizes, porque não conhecem mais nenhuma opção, nunca tiveram a porta aberta para poder destruir e corromper o sistema de castas, condicionados desde a nascença, sem familia, sem amor, sem conhecimento, todos estes elementos potencialmente mortiferos para uma sociedade de castas foram exterminados e já não existe o seu conhecimento.

Os padrões são altamente cerrados, mas de uma forma diferente do universo de "1984", enquanto que nessa realidade o governo toma a forma de uma pitão que estrangula e sufoca o ser individual até o levar á suplica, em "Admiravel Mundo Novo" o governo e a sociedade dividida por castas sociais transforma-se numa serpente venenosa, que nos corrompe os tecidos cerebrais até chegar ao ponto de os matar numa questão de segundos. É isso que acontece, desde o condicionamento, até ao estado de felicadade constante, das relações sexuais altamente promiscuas ás doses elevadas de soma ( droga, por outras palavras ). Esta é a sociedade de Nosso Ford.

Huxley com o seu estilo sheaksperiano é brilhante, com uma forma de dirigir a escrita fácil e consisa leva-nos a devorar dezenas de páginas num dia, o que faz com que o livro seja lido em pouco mais de que uma semana. Lido aprofundamente, como o fiz - por alguma razão o li duas vezes -, pode-se distinguir os pontos em que Huxley critica avidamente, com o seu estilo corrosivo, a sociedade torna a leitura e interpretacção deste livro fantástica. A par de 1984 torna-se dos livros que mais prazer me deu em ler e passa directamente para o patamar de um dos meus livros preferidos, aconselho a sua leitura a todos.

Padrão Estético, de novo

2007-08-22T22:01:00.000-07:00

Bem esta é provavelmente a série de posts que os leitores do blog mais gostam, eu também gosto, só para desanuviar o ambiente de vez em quando.

E quem já se esqueceu do Euro 2004 e da festa que foi sentida nas bancadas? Eu não, são imagens marcantes.

Sombras

2007-08-20T22:28:00.000-07:00

A luz do candeeiro é surpreendentemente fraca, mal ilumina o quarto. Cria sombras onde não costumavam existir, leva o quarto até um ambiente sombrio e que pode tornar-se facilmente afectuoso ao olhar. Pelas cortinas enturpecidas de pó já não entra mais luz, o sol já mudou de posição e agora lá fora a escuridão, negra e silenciosa reina. Quando desligo a lâmpada ainda se consegue ver umas luzinhas cor-de-laranja lá fora, ouve-se o som dos carros a trabalhar e as estrelas no céu já não são as que se poderia desejar para uma noite de Verão. Os ruídos próprios de uma cidade, a mesma que nos sufoca o cérebro, que nos mantêm acordados mas muito pouco vivos. As cidades deixaram de ser povoações em que todos conhecem todos, agora as cidades são inumeros blocos que se sobrepõem um sobre os outros na procura de espaço e nesses blocos que são pouco mais que uma gaiolas, cresce-se, vive-se. Vivemos sufocados uns pelos outros, vivemos a vida dos outros e a nossa muitas das vezes deixa de ter grande significado, alimentamo-nos de coisas pequenas, que vulgarmente não teriam qualquer utilidade, mas consomem-nos aos poucos, alimentam-se dos nossos pensamentos, e para o bem ou para o mal começam a controlar-nos.

Em Portugal as cidades assumiram um padrão global, como não poderia deixar de ser, a costa é sobre-povoada, andamos aqui todos a ver qual consegue consumir maior quantidade de oxigénio, deixamos de ter identidade, somos mais um na multidão, mais uma cabeça que é arrastada pela multidão. O que se tornou a vida nas cidades? Uma futilidade, nascemos e já somos colocados ao lado de duzias de outros pequenos individuos, vivemos dentro de estações em hora de ponta, de filas de automóveis, de momentos solitários complementamente descabidos, porque não há tempo para pensar e logo não podem haver complicações de maior. Fazemos todos o mesmo, ás vezes ao mesmo tempo e da mesma forma, copiamo-nos e parecemo-nos iguais. Temos os mesmos vícios e os mesmos gostos, as mesmas paixões e os mesmos ideais. Penso que quando nascemos e põem os míudos naquelas salas cheia de alcofas sintéticas, alimentadas a ar também sintético somos fotocopiados por outro tipo qualquer.
Por essa mesma razão deixamos de ser pessoas, somos bases de dados, contas, informações com números e letras, o que somos nós sem os cartões, sem os números e sem a identidade que não passa do papel? Somos tudo e não somos nada, aparentemente felizes e todos revoltosos, demasiado cautelosos e bravos em palavras para connosco.

Não somos nada e somos tudo, não passamos de sombras e pó, tal como a sombra se move quando se desloca o candeeiro, também nós nos movemos. Somos pó á espera de sermos sacudidos, somos sombras á espera da mudança, tal como quando tudo se modifica quando apagamos a lâmpada também nós desaparecemos quando o punho autoritário do governo se fecha sobre nós e aí, sem gritarmos, sem protestarmos só somos sombras e pó.

Ideais

2007-08-18T00:30:00.000-07:00

"Ideais são factores que erguem civilizaões. Os ideais criam revoluções. Há mais dinamite num ideal revolucionário do que em todas as bombas do mundo"

Bishop Vicent

De vir as lágrimas aos olhos

2007-08-16T23:03:00.000-07:00

Esta bem que podia ser uma piada apresentada no Daily Show do Jon Stewart, infelizmente foi algo verídico que se passou em territórios palestinianos. Não, não foi nenhum homem bomba que se explodiu acidentalmente enquanto tomava banho. Verdade seja dita, esta história é do mais profundo que a estupidez humana consegue atingir, apesar de essa não ter limites, - este é um claro exemplo disso mesmo.

Tudo se passou numa alegre manhã de sábado, as manhãs de sabado como todos sabem é o horário mundial para a programação infantil. Desta vez na televisão palestiniana passa um programa sobre a vida selvagem, de modo a ir educando os Mohameds e os Ali-Hassabian´s que a natureza é nossa amiga e para não lhe fazermos mal devemos compreende-la.

Ora, é aqui que a estupidez propriamente dita começa - sim, porque dar nomes como Mohamed e Ali-Hassabian pela minha parte já é estupido o suficiente -. O programa desta semana é sobre as abelhas, é uma animal bonito sem dúvida, amerelo e preto, o polén e o mel, como a rainha não faz a ponta de um corno enquanto os seus amigalhaços andam de flor em flor a recolher o mel. Mas a abelha não é um animal muito bonzinho, pois não? Aqui começa a fantástica cena, um senhor ( não me atrevo a atribuir-lhe um nome ficticio ) veste um fato de abelha absolutamente gigantesco, entra na jaula de leões e de outros animais e com um arpão, supostamente para simular o ferrão, começa a espicaçar os leões e por aí fora.

Sinceramente não consigo encontrar melhor forma de explicar aos petizes como é que as abelhas utilizam o ferrão, uma ideia de génio a da destes senhores. Segundo o tratador dos animais " Eu não tinha conhecimento que ia maltratar os animais, só o vi a entrar com um arpão lá para dentro e presumi que fosse para auto-defesa", claro como que um gajo vestido de poliester e collants já não fosse assustador o suficiente é preciso levar um arpão como defesa. Mas adiante, o mesmo tratador afirma: "Já assisti a crianças a maltratarem os animais, a atirarem pedras e outros objectos, mas isso é fruto da sociedade em que vivemos"

Muito boa desculpa e nunca duvidem dos métodos de ensino da Faixa de Gaza, onde se passou o incidente.

Disturbia

2007-08-15T23:38:00.000-07:00

Hoje tive a opurtunidade de voltar a uma das muitas salas de cinema. Fui ver um tal filme chamado "Paranoia", não é que tivesse especialmente interessado em ver este filme, foi mais a questão de não haver mais nenhum para a hora desejada. Ser inspirado em Hitchcock também ajudou na escolha.

Ora, o filme até é bonzinho, mistura aquela comédia teenager com algum thriller lá pelo meio. Acaba por ter um resultado engraçado. Com muitas cenas de suspense, no entanto muito longe de nos querer fazer esconder atrás da cadeira, nem lá perto é capaz de chegar. Um dos factores um pouco mal trabalhados é a previsibilidade em certas situações, os thrillers por norma têm que ser imprevisiveis, o "Paranoia" não é muito, pode-nos surpreender em algumas situações mas não se torna díficil adivinhar o seguimento da história. Para ajudar a melhorar a situação contamos com a participação de Sarah Roemer, não a conhecem? Pois eu também não a conhecia até 5 horas atrás, mas afinal esta deve ter sido a maior supresa que tive do filme de D.J. Carus. Quanto ao actor principal, o tal que também entra nos "Transformers"? Passou-me completamente ao lado.